ColunaDosDeuses

O Arquipélago da Insónia - António Lobo Antunes

2012-01-03T20:25:00.000Z

Momento. Assim me faço amigo de quem nunca me apertou a mão - Tão afastado, tão dentro de mim

• os livros são uma paisagem interior
• temos que encher os livros de silêncios
• e o leitor ler as palavras que não estão lá escritas e no entanto estão lá
• é uma paisagem interior
• a angústia do homem no tempo
• são as vozes sem nome que temos dentro de nós
• uma procura de si
• uma procura da natureza do homem
• ouvir com os olhos
• ouvir com a voz
• o livro é feito de palavras
• e se os grandes livros não serão todos livros doentes
• não sei, não sei explicar
• quando a mão é feliz o livro é uma alegria para o leitor
• quando não estou a escrever não penso em nada
• escrever é muito muito difícil
• a literatura é uma coisa muito complicada
• um deserto com vozes
• reduzir as coisas à pedra que somos feitos
• o livro trata do que vai escrito nele
• a nossa vida é um pergunta perpétua
• escrever é uma procura constante
• o não chegar é o que faz a nossa grandeza
• hei-de ser um principiante até morrer

diálogo entre um cego e um surdo

2011-10-24T14:52:00.000+01:00

- as palavras dizem?
- dizem
quer dizer
umas vezes dizem
outras…
dizem coisa nenhuma
melhor dizendo
nada acrescentam
- não?
- isto é:
por nada dizer
dizem
- ah!

lápis e alma (Lopes’ José Luis)

2011-04-18T18:51:00.000+01:00

Vânia Lopez

Sou uma pessoa simples, ainda sem saber se pintora que escreve ou escritora que pinta. Inquieta sigo procurando por algo e na verdade fico com a busca sem pretensão de encontrar. Gosto da procura e do aprendizado que ela conduz...

lápis e alma

atrás da sua cintura
o céu é pintado
como se estivesse de férias
(parece quase uma fotografia)

bandeiras voando
coloco os olhos no horizonte
o sol segue nossos passos
(para onde possa respirar)

numa caixa de lápis de cor
desenho tua alma
num céu sem estrelas
(você é toda cor)

basta seu sorriso
com meia xícara de açúcar
(atravesso abris)

no ventre da tua mão...

*

Minha amiga Vânia dedicou este poema aos meus quarenta e nove anos, mais do que um poema é o carinho da sua amizade que recebo com todo o prazer. Uma bonita prenda, obrigado minha amiga, obrigado mesmo

Ciclo das pedras

2011-03-31T18:42:00.000+01:00

Rolam pedras
Rolam sem parar
Rolam sem ninguém as ver
Rolam agitadas donas de montanhas
Mas rolam
Rolam
Todos os dias rolam
Rolam inchadas
Rolam papéis
Rolam livros
Rolam prosas
Rolam rimas
Rolam até palavrões
Mas rolam
Rolam
Todos os dias rolam
Rolam paridas
Rolam inveja
Rolam cobiça
Rolam piadas
Rolam maldades
Mas rolam
Rolam
Todos os dias rolam
Rolam quadradas
Rolam cegas
Rolam porque o outro rola
Rolam por rolar as pedras
Rolam arrogantes
Rolam uma
Rolam duas
Rolam três
Rolam de três em três
Rolam cem
Rolam mil e três
Rolam de quando em vez

Mas rolam
Rolam
Todos os dias rolam
Rolam do rolar as donas
De tanto rolar
Apagaram as montanhas
As nuvens
As árvores
Os lagos
Os rios
Os peixes
A terra

Mas rolam
Rolam
Todos os dias rolam
Mataram os olhos
Os ouvidos
As mãos
A boca
O nariz
O coração
Como pedra rola
Devagar
Mais devagar
Mas ainda rola
Rola
Só sabe rolar
Cada vez mais só
No seu rolar
Sem sol
Sem paixão
Rola como palavra inútil
Um dia
Deixa de ser pedra
Deixa de rolar
Deixa de viver
Restará pó

Aquário

2011-01-07T13:35:00.000Z

Os meus olhos encheram-se de peixes. Eugénio, amarelo, explícito na sensibilidade. Camões, nos olhos a sua marca. Excêntrico, chama-se Dali, são cores. Torga, veste-se de negro, talvez saiba da morte. Pessoa, sempre ele, um vira casacas, à noite Caeiro. Eu, sou aquário, de ascendente (hoje), e só depois de Carneiro.

Indiferença mórbida

2010-12-04T21:20:00.000Z

No meu pinheiro de Natal
Falta uma bola

A árvore morta
Não nota a falta!

Este ano vou comprar um pinheiro mais pequeno

Perguntou-me se o podia postar no seu blogue

2010-11-15T22:16:00.000Z

Joan Miró i Ferrà escultor e pintor surrealista catalão.

- Fiz um comentário a uma amiga, a Vânia perguntou-me se o podia postar no seu blogue.

claro que sim!
mas tenho que dar um arranjo,
passar um creme de limpeza,
depois,
deito uma base
dou a tonalidade de todos os sorrisos do mundo
e para terminar
um leve toque de pintura*
de seguida
pode partir à conquista de amizades,
pode até ser estrela,
basta que todos os olhos
saibam fazer acontecer um sonho,
uma esperança,
um novo dia,
um novo olhar,
numa noite de solidão.
é aqui,
nas noites escuras
que o seu brilho é mais notado.
é aqui,
que ela descobre que não está nunca sozinha.
tem o teu olhar.

basta o teu olhar.

* Título de uma música do Rui Veloso – Saiu para a rua

Sou

2010-10-05T21:40:00.000+01:00

Gustave Courbet -Pintor realista francês

Sou
Sou
Sou
Mesmo contra vossa vontade sou
Não sou este
O que desse palanque cogitais
Sou aquele
Aquele que daqui
Deste meu reservatório
De ideias sou
Sou assim
Duro como pedra
Mole como os pensamentos
Tramados pelas mãos
Sou
Sou
Sou
Sou convencido no que sou
Sou até um qualquer
Sempre que quero
E quando não quero
Também sou
Hoje, por acaso, sou um ruído com olhos castanhos
Vejo todos os sons com um sou
Um sou único
Talvez um sou com som
Um que se ouve a si
Para dizer
Assim serei
Com o meu som eu sou
Sou
Sou
Sou
Sou de um tamanho que já não existe
Presente para o mundo
Dos que nada são
Sou afinal um sou só
Só porque sou teimoso
Para não ser um sou dos outros
Sou meu
Sou do meu sou
Talvez louco, sim talvez
Mas sou
Sou

Palavras do Poeta - na voz de José Silveira

2010-09-07T14:38:00.000+01:00

Biografia:

José Silveira

Niterói : RJ : Brasil

Um poeta pequeno, homem comum, vivendo e compondo por novos caminhos. Célere qual um cometa, arrasto para o meu pensar ensinamentos vividos no dia a dia com os meus semelhantes, tornando os meus voos sem limites.

--------------------------

reconhecidamente grato por este gesto simpático.

muitas vezes só descobrimos as nossas palavras na boca de quem nos ouve, assim foi,

fiquei abalado

e no tempo que a voz consumiu as palavras tornei-me: poeta.

o tempo não é importante, digo eu que o gasto sem nenhuma ordem

afinal é a isto que eu chamo poesia.

http://www.goear.com/files/external.swf?file=b3cdd6c

PALAVRAS DO POETA 14.06.2009

Tenho dias que sem saber escrever,
Arranjo um sonho para poder contar.
Dias que nada sou sem a utopia,
Daqueles que me impelem a escrever.
São os Mestres, os Poetas,
Donos na proficiência de domar letras;
Como seria se apenas eu escrevesse?
Seriam letras sozinhas, Chorosas,
Moribundas do desgosto,
E despidas de emoção da pureza das Ideias,
Letras privadas do contraste das cores.
E o amarelo, seria verde?
O florir dos campos
Seriam searas
Ceifadas em campos vazios de saber
Onde os pássaros voariam
Apenas baixinho…
E o poeta?
Poderia ele morrer?
Sozinho, entre palavras que nunca atracaram,
Palavras azedas, onde o pólen
Nunca voará.
Palavra que é palavra
Veste-se para ser ouvida,
Acarinhada, Açoitada
Maltratada, Amada,
Riscada, desenhada,
Ou apenas um aceno
No coração de quem precisa.
Palavra honrada será sempre de todos,
Desde que traga com ela
O orgulho de Camões.
A nós compete-nos apenas
Mantê-las Virtuosas e Belas.

José Luís Lopes

Deixo-te um beijo

2010-08-30T16:20:00.000+01:00

Ernst Ludwig Kirchner (1880-1938) - Grandes Amantes

Olho para ti amor

E sinto o nunca:

Nunca poderia viver sem ti

Talvez o era uma vez:
Era uma vez uma princesa
Com uns cabelos dourados

E na menina dos teus olhos
Leio um desejo:
A loucura de me amar

Se fosse poeta
Talvez te escrevesse:
Uma canção

Mas não sou
Sou apenas o teu amor:
Louco ainda por te tocar

Crescemos tanto os dois
Eu envelheci
Mas tu…
Tu…ficaste mais bonita
Eu talvez mais homem
Tu…mais brilhante
Eu mais cego com o teu brilho
Crescemos tanto amor
E tu continuas tão bonita
Sobravas-me sempre nos abraços
Um dia vou conseguir
Trazer-te toda para dentro de mim
E dizer-te baixinho
Que te amo mais hoje do que ontem

Deixo-te um beijo

Diz que vai ter amanhã um filho morto

2010-08-20T12:39:00.000+01:00

Edvard Munch pintor norueguês (1863 -1944)

Hoje falei com uma mãe

Disse-me que está de luto

Que não é forte
Chorava
Chorava tanto
Afogava-se em tristezas
Jaz morto
O seu filho
Que irá nascer amanhã

Como é possível
Parteiros letrados
Explorarem a bondade alheia?

Arrogantes e ditadores
Resquícios estalinistas
Comem com as mãos sujas
E no meio das letras
Tragam azedumes
Da vil exploração

São as novas quadrilhas
Que depois das promessas ameaçam

São eles:
Invejosos
Vampiros
Que sugam as almas puras
E trajados do seu hipotético saber
Roubam os passaportes
A quem programou a viagem
Escrita em sonhos

Com ar de pensadores
Vestem-se de negro
Velhacos
Arrogantes
Vendem o que não são
Cheiram o “el doirado”
Dinheiro fácil
Doença dos tempos difíceis
Em que ganhar
É saquear quem lhe cai nas garras

“Eles comem tudo
Eles comem tudo e não deixam nada”

Mas a Grândola vila morena vai tocar

Até amanhã camaradas

Perdido na Noite

2010-08-08T22:48:00.000+01:00

Golconda pintura a óleo sobre tela realizada pelo surrealista belga René Magritte,

Tenho noites

De loucos ensejos

Procuro o absurdo
Um carinho
Talvez até um poeta

Não quero estar só

Mas sou silêncio
Busco nas palavras
O que sou
O que não sou
Já descobri há muito tempo

Ardo interiormente

Saio de mim
Procuro-me em cada rua
Em cada porta
Na escória das bermas
Entre papéis e escarros

Solto ais na miséria

Por fim
Encontro a alma
Apeada
Desalentada
Chora por um corpo

Quero ainda poder sorrir

O perdão?
Está ao alcance dos dois
Saiba a alma
Criar vida neste corpo
Mesmo depois da MORTE

Triste é…

2010-07-31T20:36:00.000+01:00

A poetiza e escritora Vóny Ferreira teve a gentileza de dar voz a este meu poema esquecido de um tempo muito difícil.
Aqui lhe deixo um grande beijo de gratidão por esta bela declamação

Triste é estar só.
Triste é não saber o que fazer
Não saber o que pensar
Não preparar o futuro
Esquecer o passado
Chorar sem saber porquê
Desfrutar de lágrimas insonsas
Dizer não ao sim.

Triste é não ver o por do sol
Não sentir a chuva
O vento
O aroma das flores
O grito dos animais
Os gestos mudos
Os carros a passarem
O telefone a tocar.

Triste é não poder vaguear
Não sentir dor
Escrever sem saber
Largar os remorsos
Partir os espelhos
Ser o que não somos
Ter medo do dia
Querer o que não podemos...

Triste é não amar
Não olhar
Filosofar para o espaço
Não ter hora nem abraço
Não ter leito
Paz ou capataz
Correntes, amarras ou
Âncoras.

Triste é não ter poemas
Livros com prosas
Bíblias de amor
Saudades finitas
Pensamentos
Pecados
Omissões
Guardiões.

Triste é não ter mãe
Esquecer o pai
Estragar o fruto
Congelar o sabor
Ter um tempo depois
Um adeus
Uma cobardia
Um fantasma…

Triste é não ter memória
Um abrigo
Um choro de irmãos
Um avô que te espera
Uma avó que tricota
Um vizinho
Um amigo
Um inimigo.

Triste é sermos diferentes
Desprezados no olhar
Referenciados e marcados
Esquecidos
Contidos e odiados
Chorados
Olhados
Espoliados.

Triste: é apenas o contrário de alegre.

Nota de autor: Este escrito deve ter uma leitura rápida e intensa e cada oitava é uma respiração)

A morte das palavras

2010-07-16T16:24:00.000+01:00

Estudo do homem verde - Alexandre Gomes Vilas Boas - Brasil

teus olhos nasceram para lá da montanha
ainda não enxergaste
leste o aroma das palavras
as primaveras
mas o tempo
é sempre tão enorme
e o outono tão diferente
as folhas caem com o grito do vento
no chão
resta apenas o homem
come uma côdea de pão
azeda pela mudança do tempo
com as primeiras chuvas
o lamaçal
pelo meio o poeta
sem lágrimas
apura a memória
sabe que será pó
ainda antes do inverno

Sei Lá...

2010-07-13T18:38:00.000+01:00

Porque me obrigas a escrever
Se neste sentir
Sou apenas uma letra
Sei apenas rabiscar

De dia
Escrevo cores em flores
À noite
Sonho com um amor ao luar

Se estou de pernas para o ar
Escuto com atenção
A chegada dos amigos
Felizes, enobrecem a poesia

Postam com afinco
Mas, sem eles saberem
Saco sempre o seu saber
Para mais tarde evocar

E se algum curioso perguntar
Onde encontro inspiração
Respondo apenas:
Sei Lá!

(Poema para a abertura do Blogue – Sei Lá)

Palavras partidas

2010-07-13T18:32:00.000+01:00

Adoro escrever assim
Apenas as mãos mandam
Não penso
Deixo o meu corpo cair para debaixo das emoções.
Depois, lá para o fim, percebo que disse apenas o que deveria ser dito
Parti as palavras, sorvias de tudo, até do seu cheiro
Por fim, quando pensei que nada mais restasse
Percebi afinal que te tinha dito apenas o que tu já sabias
Mesmo sem nunca teres sentido estes meus olhos
Sentiste o cheiro das palavras

Amanhã, vou fazer-te outra vez feliz
Saiba eu partir as palavras certas

(texto dedicado à Vânia)

O ciclo da palavra

2010-07-12T20:31:00.000+01:00

Correm águas neste caleiro

Levam dores

E uma pedra que é sonho

E do sol nem um lágrima

Junto ao mar

O coveiro do tempo

Tudo enterra em areia

A palavra

Coberta por água

Que um dia

Tornará a cair

(Poema dedicado a uma amiga, Rosa Magalhães)

Sou-te assim

2010-06-21T10:21:00.000+01:00

LUCIAN FREUD - "Mulher com um Cão Branco" (1952)

Sou-te assim:

De dia anjo amigo

De noite Casanova
Amor gizado em olhares
E com palavras soletradas de desejo
Salta o malandro
Deito-te em braços que te enrolam
Luxúrias escritas em deleite
Teias tecidas de gemidos
De quem sempre te quis
E da loucura dos carinhos
Nasceram os nossos Pomares,
Que germinam agora vida com brilho,
São aromas de Primavera
Orvalho nos nossos olhos
Já de madrugada
Adormeces em sonhos de princesa
Mulher de volúpia
Ao acordar és sempre mais bela
Vestes-te de Mãe
E entre sorrisos
Dizes-me:
A noite já nos espera

Oficina do mestre astrolábio

2010-05-30T20:16:00.000+01:00

Sunrise by the Ocean - Vladimir Kush

Lá longe onde o mar acaba

Há uma linha…

Numa ponta a imaginação,
Na outra a realidade:
Geram um movimento
Como o rodar da corda.

Aos saltos os astros:
Uma vez o sol,
Outra a lua
E as estrelas, poderosas,
Aplaudem em confraria
Ao verem o SOL morrer.

Por dentro,
A engrenagem,
O SONHO,
Com a sua força,
Agiliza em palavras
A dor de um parto.

Nos montes volto a ver
O sol a sorrir…

Assim me deito e levanto!

Génesis

2010-05-08T17:20:00.000+01:00

Michelangelo: A criação de Adão. Capela Sistina

Neste meu (re)escrever

Nasce um vento,

Sinto-o quente
Sinto-o revoltoso
Sopra mudança
Sopra dizeres:
-Abandona o passado,
Não segures a água da chuva!
Lembra o ocaso,
Que morre aos teus olhos
Ele não existe!
É a poesia que lhe dá alma.

E neste novo aparecer
Deixo o rabiscar sonhar
Então,
Solitário,
Caminho com temor
Escolho um dia frio
Gélido.
Nos olhos a esperança
A cabana:
Singela, pura,
Enfeitiçada
Pela floresta que a rodeia.
Desce um sonho,
Lindo,
Em acenos sorri
Sussurra dedos
Trémulos.
Apanho-os
Desenho letras
Estremeço
À lareira
Enrosco-mo em silêncios
E quando mais nada tiver para escrever
Atiro o lápis ao fogo
Que me arde nesta vontade de dizer:
Que fogo em mim
São palavras que ardem sem se ver.

Só porque hoje é teu dia

2010-04-29T22:19:00.000+01:00

Maria João Lopes

Só porque hoje é teu dia

O universo cobriu-se de uma luz brilhante
As estrelas, vestiram-se de diamantes polidos
No coração da terra, um tapete de flores a cada passo teu…
Em cada passo, abre-se uma flor….
Imagina! …. Tulipas são 48

Eu, de quando em vez por aqui passo….
Entro neste teu universo,
Leio-te, e apaixono-me (mais) por ti…
Deixo-me viajar nos teus poemas
E assim me perco no tempo e nas horas….

Mas é em ti que sempre me encontro…
Hoje, voltei a passear no teu jardim
Colhi a tua flor, uma Tulipa
É para TI!

(Um dia destes eu volto a passear por aqui, para cuidar do teu jardim e alimentares-me a Alma)

Dolores Marques

Ser Poeta:

- …é querer escrever o que nos corrói as entranhas e na dor da procura, nunca encontrar as palavras certas e adequadas para oferecer ao leitor.

- Para mim não é necessário escrever, sinto-as.

- Sendo assim nunca serei poeta, nunca consigo escrever verdadeiramente o que sinto.

José Luís Lopes escreveu

As tuas palavras nas minhas é um gosto que se vai aprendendo a gostar, tentando na medida do possível, conciliar as diferenças; umas mais adocicadas, outras mais agrestes, mas sempre e sempre com o intuito de com elas fazermos um belo e delicioso banquete, saciando reinos existentes e os que hão-de vir. Serão elas um modo de confraternização, tendo como ponto de partida, a única certeza que há no mundo - a de que somos seres em evolução permanente, e há momentos que já nem a cereja é representativa de coisa nenhuma, porque o bolo, já nasce coberto das mais belas cerejas que o mundo viu.

Um beijo pelo teu aniversário POETA

Amora

J ovem é
O homem que
S eus anos conta
E m
L uas:
U m minguar aqui, um crescer acolá;
I nsuspeito de si, cheio de tudo, mas
S empre novo.
L eves serão os seus dias;
O s dias que
P reparou com seus passos
E que, com sua branca luz,
S oube desenhar.

Um beijo de carinho. O melhor é o que te desejo, José.

Cleo - Maria de Lurdes Dias

José é o teu nome
O mais simples que há
Se fosse outro, que não este
É porque não te chamarias, José.

Luis, também gosto
Um satélite do primeiro
Inseparáveis como siameses
Sina que te segue como a sombra...

Longevidade, te venho desejar
Oportunamente, mesmo a calhar
Pois que melhor dia, se não este?!
E já agora, que eu possa ir vendo
Seguindo-te sempre de perto.

São estes os meus votos de um Feliz Aniversário

Beijo

Saozinha

Renovação.

O poeta renasce
a cada instante
a cada palavra
pensada
e escrita.
a cada página
rasgada.
a cada dor
superada

O poeta renasce
a cada página
deixada em branco
a cada amanhecer
a cada vez
que se deixa
morrer

O poeta renasce
a cada esperança
renovada
a cada palavra
recebida
escrita pelas mãos
de quem ama.

O poeta renasce
na lembrança
do seu sorriso
de criança.

Olá José.

Muitos parabens.

deixo aqui um poema que te dediquei a algum tempo.
Que este dia se repita ainda por muitos anos ,sempre numa eterna renovação

Arfemo - Arlindo Mota

Um dia de aniversário
Não surge assim de repente.
Teorema ou corolário?
Substância ou acidente?
Nem uma coisa, nem outra,
Apenas fruto do tempo,
Das folhas do calendário.

prenda minha (para não ficares triste que um ano a mais não é só sabedoria...).
o abraço vai em correio azul, para ser mais rápido!

Ana Martins

E ao aniversariante, o que dizer? Adoro-te pá enfeitado com 48 tulipas??? Bem é um bocadito lamechas por isso está óptimo! hehehe

Não deixaria passar esta data em branco sem vos deixar o presentinho do costume:

Amor, quantos caminhos até chegar a um beijo,
que solidão errante até tua companhia!
Seguem os trens sozinhos rodando com a chuva.
Em taltal não amanhece ainda a primavera.
Mas tu e eu, amor meu, estamos juntos,
juntos desde a roupa às raízes,
juntos de Outono, de água, de quadris,
até ser só tu, só eu juntos.
Pensar que custou tantas pedras que leva o rio,
a desembocadura da água de Boroa,
pensar que separados por trens e nações
tu e eu tínhamos que simplesmente amar-nos
com todos confundidos, com homens e mulheres,
com a terra que implanta e educa cravos.”

-Pablo Neruda

Beijinhos enormes!

Vóny Ferreira

Não é preciso palmear a estrada, olhar em redor e ter a impressão que as árvores correm atrás do carro, enquanto as miramos triunfantes pelo retrovisor.

Não é preciso dobrar a palavra, como um sino a rebate numa igreja vazia. Apenas e só... é preciso

ser-se amigo, porque a amizade é algo que só se adultera quando as mentes estão fechadas à fraternidade e à socialização entre as pessoas.

...Não era preciso dizer-te, eu sei, mas além dos parabéns que te deixo, de um abraço forte e amigo, deixa-me dizer-te que gosto de ti, porque sim!

Felicidades neste dia de aniversário, José Luís.

Rosafogo - Rosa

Parabéns ao amigo e Poeta JLL, feliz dia de aniversário, que sejam muitos os anos e longos com tudo o que deseja.

E se gostasse de rima
como ums versos eu faria
Mas é grande a minha estima
Desejo feliz este dia
A amizade alimenta-se de raízes
que se orvalham de bem querer
sejamos todos felizes
por um amigo assim... como o JLL ter.

beijo grande

Vânia Lopez

JLL d'alma (José Luís Lopes)

...seus pés fazem ballet pelo caminho, cumprindo suas promessas, como se a vida lhe chamasse para dormir no corpo, e acordar na alma...O vento correndo em seus olhos, muda a página do poema, olha além das lembranças, entre o céu e a terra, desdobra seus limites, ondulando suavemente, senta ao nosso lado. Se estamos longe, cuida sozinho do amor, como quem ama o pai, seu instrumento de passar o tempo.

Essa luz não se apaga, nos desembaraça da saudade, nos ilumina por sermos lembrados. Possui nossos reflexos no espelho da alma, adoro o som que fazem seus olhos, em cada tiquinho de amor que viaja entre nós, nos leva longe no tempo., para um tempo maior, em que os olhos se rendem...

Primavera dos tempos

2010-04-15T18:19:00.000+01:00

Michelangelo Caravaggio 1571 – 1610

Fui cacto em deserto estéril

Enquanto jovem

Vivia em contra ciclo com a natureza
Também eu
Deixei crescer espinhos no corpo
A seiva
Dava-a apenas aos que se abrigavam
Nas minhas ideias.

E se cacto fui
Hoje cacto sou
Dos espinhos
Nascem agora papoilas
E dentro destas
Nascem primaveras de esperança
Para cada palavra que escrevo

.

Duelo

2010-04-06T20:57:00.000+01:00

Há duelos de Homens
Há duelos de Palavras
Há duelos de sonhos
Há duelos de sabedoria
Há duelos de invejas
Há duelos de nada
Há um milhar de maneiras de dizer
Há um milhar de maneiras de enganar
Há um milhar de maneiras de escrever
Há um milhar de maneiras de ler
Há um milhar de nada
Mas há apenas um par de olhos
E uma única maneira de comunicar
Sem mentira
Sem dor
Sem embargos
Sem truques
Sem metáforas
E de dentro do HÁ sai apenas um sinónimo
De algo que existe dentro de mim
A linhagem de quem me ensinou a ouvir
SEM reclamar*.

*O tempo (linhagem) disse-me para fazer duelos só com quem merece.
Este meu tempo é sábio, muito sábio.

Deambulações Nocturnas III

2010-03-29T12:49:00.000+01:00

Augusto Gomes - Homem Sentado

Frequentemente o pensamento veste-se de mendigo. Arrogante, o ego, só olha para os botões de ouro em camisa de seda. Engano terrível, muitas vezes por baixo dos farrapos, existe a alma de um poeta, despojado de papel para cobrir a sua escrita em noites de aprumo literário.

* * *

Sempre que penso, escravizo-me.

Apesar disso, gosto de o fazer já que deste, tudo retiro para aumentar a líbido das palavras por mim trabalhadas.

* * *

Na procura da felicidade nunca encontro abrigo nos meus pensamentos. Estes, deixam-me sempre angustiado pela quantidade da informação produzida ininteligível. Escarnece sem piedade, como se pensar fosse acto abominável.

Encontro sempre algo para comparar com o que já fiz e emendar o que penso fazer. Nasce então mais uma dúvida.

A felicidade distancia-se, é mais dada às certezas, magnificência que o meu pensamento ainda não adquiriu. Tenho agora a esperança que a morte traga a felicidade eterna, o pensamento será derrotado com o parar das pulsações. E assim alguém dirá por mim – Não pensa, logo não existe.

Troca - Dueto Com Vânia Lopez

2010-03-24T12:39:00.000Z

João Barcelos - Pão-de-açucar

Me abraçou forte
bem apertado
suave foi a troca de facadas
tão suave que o amor
demorou a fechar os olhos

Vánia

Caí para lá do futuro
és flor
suave é esta amizade falada
tão suave que os vocábulos
são sol
são pintura surrealista

Na clemência das palavras
fecho os olhos
então, um dia…
mágico
acordo no Pão-de-Açúcar

José Luís Lopes

“Não é necessário ser sábio para se escrever” - luciusantonius

2010-03-14T21:29:00.000Z

Esvaio-me.
Liberto os excessos
De um dia de sol

Ouvia
Eu sabia que tinha que ouvir
Sabia, apenas porque sabia
Então, ouvi encantado
Apenas, porque pude ouvir
A voz trémula? Não!
Divinas pausas
Aplaudiam o silêncio
(o silêncio também tem os seus direitos)
Sentia, sentia, senti:
Nunca a humildade chegou tão bem vestida
Ouvia, ouvia, ouvi:
“Não é necessário ser sábio para se escrever”

Arrepiei-me.

Um sábio, sabiamente
Em sua casa
Humildemente
Entregou-me um foral
Para sempre escrever

Na sua festa
No seu dia
O Sábio deu-me tudo,
De tudo
O futuro calou-se
Eu vou escrever para sempre
Tenho um foral
De um Sábio

Caro Amigo, foi uma honra poder partilhar esse dia tão especial a seu lado.

Semente sou, semente serei

2010-03-02T16:01:00.000Z

Campo de Trigo com Corvos VAN GOGH (1853-1890)

Há um inverno perpétuo

Não neva,
Não enregela,
Não sorri,
Apenas divide o dia da noite.

Os campos, trabalhados,
Erguem espigas ao céu
Vestem-se de algodão doce.
Mas os sonhos…, estão hirtos,
E as mãos cristalizaram.

Do alpendre,
Penduro a alma na figueira,
Está presa pelas memórias
Em árvore do diabo.

Nos lábios, uma flor.
Na torre, o sineiro
Balança a corda,
Lê um apelo do coveiro.

A flor voará no bico do corvo.
E é tudo que resta de mim.

A terra sorrirá,
Terá a minha escrita para revolver
E das suas entranhas, um dia, brotarão
Poesias em flor,
Brancas talvez

Este texto apenas poderá ser entendido por aqueles que souberam escutar o que nunca disse.

Noite de lua cheia

2010-02-22T15:50:00.000Z

A luz apaga-se.

Na metamorfose
uivam os lobisomens

Nas rimas a baba
nas garras o poema

parido e sem pele - O poeta

Um dia vou dar-lhe um título

2010-02-14T18:36:00.000Z

Goya - Homem carregando fardo

Hoje virei o retrato contra a parede

Tirei-lhe o futuro

Abafei-o no seu próprio passado

(Continua)

Hoje tenho amigos em casa

2010-01-28T17:40:00.000Z

Sabe Domingos!

Na maior parte dos dias tento escrever, já percebi que não é fácil.

Mas hoje, fechei o atliê e tentei fazer uma festa.

A sala era pequena, encostei então as palavras para o lado, arrumei o lápis e a borracha por baixo de uma resma de papel, e pronto…

Chamei uns amigos apenas para lhes dizer que tinha um feito, eles não quiseram saber.

São meus amigos, por isso festejaram comigo.

Amanhã, arrumarei tudo no seu lugar, menos as imagens dos amigos,

Essas,

Vão continuar por aqui a festejar, ajudam-me a escrever…

Abraço Grato

JLL

Este texto é um comentário a um comentário do Poeta Domingos Mota (fogomaduro) ao meu texto “100 – Carta aberta de um amador das letras”

Deambulações Nocturnas – II

2010-01-22T14:47:00.000Z

Pintura de Radaelli

Quando sentires o vento por baixo das palavras, fecha tudo e descansa até o tempo amainar. As palavras soltas ao vento de nada valem.

* * *

A intuição é o guarda-freio da alma. Só ela compreende verdadeiramente as suas engrenagens, e a mantém no rumo certo.

* * *

Se um dia te perguntarem porque escreves, não respondas. Sorri apenas, tudo o que for dito, pode ser usado contra o homem que escreve.

Sol

2010-01-12T22:43:00.000Z

…

Cresci –II

Olhei, vi perfume
Desci até ti
Encontrei-me

Senti aromas a nascer
Eras um sol
Apaixonei-me

A lua Quarto Crescente
Fazias sonhos primaveris
Algemei-me

Por aí fiquei uns dias
Em fios de mel
Eternizei-me

Nasceu a ambição
Parti então
Escravizei-me

Percorri oceanos
Naveguei à vista
Arrependi-me

Um dia um sol caiu
Olhei a escuridão
Ajustei-me

Parei de crescer - III

Descobri o finito
Escrevo então
Imagino-me

Purificação - IV

A felicidade está mesmo aqui
No sítio que sempre esteve
A juventude é tantas vezes louca
E tu sempre linda, menina ainda

E no teu carinho
Verso palavras
Umas antecipam um adeus
Outras
São memórias que vou levar
No dia em que partir
Então
Um dia
Quando apareceres do outro lado
Onde tudo é eterno
Estarei a ler-te
Tu
Reconhecerás as palavras
Sem falar
Sentar-te-ás a ouvir-me
Depois
Choraremos pelo reencontro
Nessa noite dormiremos juntos para sempre.

Muitos dos meus silêncios são feitos a pensar em Ti.

José Luís Lopes

I Gotta Feeling (uma forma de plágio)

2010-01-10T17:06:00.000Z

Aconselho a leitura deste “fantástico” poema, que muito trabalho me deu a escrever, com a música dos Black eyed peas

Tenho uma sensação
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa, boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa, boa
Tenho uma sensação
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa, boa
Tenho uma sensação
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa, boa
Hoje à noite vai ser a noite
Vamos escrever ao máximo. Eu tenho o meu papel
Vamos arrasar tudo. Escrever e arrasar
Tipo “Oh meu Deus”. Sai desse amorfo
Vamos, vamos escrever
Eu sei que vamos sofrer
Se nós pintarmos a poesia
E simplesmente formos à loucura
Eu sinto-me feliz
Eu quero deixar para lá
Vamos ficar bem “doidões”
E perder todo controlo
Encha minha caneta
Parabéns
Olha como ela escreve
Apenas tire isso
Vamos celebrar!
Nós vamos parar tudo
Vamos fazer o Luso pegar fogo!
E então nós faremos novamente
Vamos escrever, vamos escrever,
Vamos escrever, vamos escrever,
Vamos escrever, vamos escrever,
E escrever ao máximo
Vamos escrever, vamos escrever,
Vamos escrever, vamos escrever,
Vamos escrever, vamos escrever,
Vamos escrever, vamos escrever,
Pois eu tenho uma sensação
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa, boa
Tenho uma sensação
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa, boa
Hoje à noite vai ser a noite vamos escrever ao máximo
Eu tenho as minha poesias vamos postar tudo
Postar e arrasar tipo “Oh meu Deus”
Saia dessa tristeza vamos, vamos sair
Encha minha caneta, parabéns à escrita
Olha como ela escreve balança, balança, apenas escreve loucura
Vamos escrever! Nós vamos parar o luso
Vamos fazer o Luso pegar fogo!
E então nós escreveremos novamente
Vamos escrever, vamos escrever,
Vamos escrever, vamos escrever,
Vamos escrever, vamos escrever,
E escrever ao máximo
Vamos escrever, vamos escrever,
Vamos escrever, vamos escrever,
Vamos escrever, vamos escrever,
Vamos escrever, vamos escrever,
Aqui nós chegamos, aqui nós ficamos
Nós precisamos escrever, fácil vem, fácil vai
Agora nós estamos no topo
Sinta a poesia, a escrita agita
Agita e não para, Em círculos
Para cima para baixo
Dia e noite
Segunda, Terça
Quarta, Quinta
Sexta, Sábado
Sábado e Domingo
Venha, venha, venha
Venha com nós
Você sabe o que nós estamos a escrever
Festa todo o dia
Fe, fe, fe, festa todo o dia
Eu estou sentindo
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa, boa
Eu tenho uma sensação
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa
Que hoje à noite vai ser uma noite boa boa.

O Grito

2010-01-05T02:38:00.000Z

Dizem por aí
Que se diz muito em poucas palavras
Às vezes acredito
Penso que sou poeta
Iludo-me
E quero acreditar
Que sou fenomenal
Único
E mesmo sem falar
Basta-me um gesto
Para ser um génio do amor
Translúcido
Penso eu.
Então digo-me:
É verdade
Não escrevas
Não fales
Sorri apenas
Alguém acreditará que és especial.

Mas depois
Já nu
De tanto meditar
Escolho um mundo:
Redondo
Azul
Com mares
Com alma, sol e sal
Cheio de gente como eu
Aqueles que são poetas só às vezes
Esfrego os olhos
E vejo
Lá no fundo
Onde a luz é escassa
E as sombras são vida
O choro
Esse…
Que nunca se ouve
É onde os poetas de verdade se tornam homens
Onde nascem as dores
As desilusões
As emoções
As perdas
As saudades
As pessoas perdidas
Os tempos passados
Ou mesmo um grande esforço
Para se ser aquilo que nunca se será
E aí…
Sinto a falta das palavras.

Revejo os sons
Do que poderiam ser palavras faladas
Mas afinal são vaidades
De apenas terem tempo
Para o ego

Descubro então
Que afinal
Os poetas nada dizem
Eles
Dizem que dizem
Porque escrevem
Mas não transpiram
Não ofegam
Não sorriem
Não tocam
Não negam
Não gemem
Não olham
São papel…

Mas eu
Homem deste mundo
Redondo
Azul
Com mares
Com alma, sol e sal
Cheio de gente como eu
Esgotado para todos estes poetas
Digo-lhes:
Digam-me na cara
Nos olhos
Nesta alma que chora
Nesta vida que também é vossa
Digam-me
Apenas mais que uma palavra
Mesmo que seja
Gosto de ti

Mas não
Não…
Desculpem
Não chega
Eu quero mais
Quero que falem
De vocês
De mim
Do vizinho
Do irmão
Do vosso amigo
Do meu amigo
Do mundo
Do vosso mundo
Quero-vos sentados
Quero-vos ao meu lado
Quero esse vosso olhar
Mesmo feio
Ou bonito
Não interessa
Só quero que não escrevam
Quero que falem
Não se calem
Falem
Sejam poetas de verdade

josé luís lopes

Lobo Antunes / Entrevista à RTP - Coluna dos Deuses - Prosa

2010-01-02T17:42:00.001Z

Último Pensamento do ano – Poeta Reflexivo

2009-12-30T15:50:00.000Z

Mais vale ser rico, ter saúde e fazer boa poesia, do que pobre, doente e dar erros ortográficos.

Saio de 2009 com um sorriso maior que o mundo. As vossas palavras foram minha companhia diária na alegria e na tristeza. Por nunca me terem abandonado, estou-lhes grato pelo conforto que me proporcionaram. Faço votos de que continuem presentes no próximo ano, trajadas ainda mais de carinho e amizade.

Por mim, aqui estarei novamente grato e feliz por poder contar com a vossa presença mais uma vez.

Feliz Ano 2010

Beijos e Abraços

José Luís Lopes

Logo hoje que queria tanto falar!

2009-12-24T19:36:00.000Z

O silêncio apareceu!

Logo hoje que queria tanto falar!

Não posso esquecer que é Natal.
As ruas vestem-se de vermelho
E as pessoas de alegria,
Mas este silêncio disse-me para não fazer barulho:
- Pssss…! Cala-te.

Este Silêncio
Diz que não quer ser interrompido
Nos seus silêncios.
Disse-me também que, quando fala,
Não gosta de ouvir ruídos.
Estou atónito,
Logo hoje que queria tanto falar!
Então, estou em silêncio total,
Só falo por dentro.

A minha alegria, que não gosta de silêncios,
Deixou-me.
Disse-me que não estava para me aturar
E saiu.
Foi às compras, penso eu!
E com razão.
No Natal, este silêncio?
Quando todo o mundo, apesar de nada dizer,
Anda a fazer ruído.
Estou a perder a cabeça.
Logo hoje que queria tanto falar!
Este é um momento de…
Não silêncio.
Afinal, é Natal!
Até a racionalidade, por esta altura, está
Fora de si.
E eu por aqui abandonado,
Com esta dor feita do silêncio.
Ainda ontem estava feliz.
Estou agora sozinho, triste e em silêncio,
Tudo por causa de um silêncio estúpido
Que teima em aparecer por estas alturas.
Logo hoje que queria tanto falar!
Fico sem saber se este silêncio
Aparece apenas para me aborrecer,
Ou simplesmente para me dizer
Que ainda há muita gente,
Sem o perfume do Natal…

José Luís Lopes

Eu quero que seja Natal

2009-12-13T21:10:00.000Z

Hoje fui às compras!
E, Amigos,
Senti o Natal.
Eram rostos,
Apenas rostos
Mas eu via o Natal.
E no meio desta imensidão
De sonhos dispersos
Eu via o Natal.
Eu quero que seja Natal!
Preciso que seja!
E para não ter dúvidas
Cravo os olhos,
-Lá está o Pai Natal.
Não sei se é o meu
Mas que tem o mesmo aspecto,
Isso tem, vi-lhe a bondade!
E acreditem, até o Menino Jesus
Tinha uma cabana.
Dentro desta Cabana, gigante,
Sei que estou feliz!
São as luzes,
Os embrulhos,
O vermelho,
As fitas,
As crianças a rir,
As mães a sorrir,
E os pais a carregar.
É a Fé de que vou ter mais uma
Ceia de Natal.
Vou ter a minha família
Junto ao sapatinho.
Estou Feliz!
Vejo alegria
Em cada esquina
Não sei se dos outros
Ou apenas minha,
Não me interessa,
Eu sei que é Natal!
E do consumismo,
Desculpem-me,
Mas não quero saber!
Cada um que faça o seu Natal,
E dentro desta esperança
Eu continuo às compras,
Sonhando com a alegria,
De quem vai receber a minha
Prenda de Natal.

Luso Poemas 10.12.2009

Sincero

2009-12-09T23:47:00.000Z

Já tive dias...
obesos
de imagens tuas.
Tive nuvens negras...
que me cobriam
de solidão!
Também tive
sonhos
em cores do arco-íris...
e fiquei
com o aroma
cor de amor...
sempre que lembro de ti!

Rosa Magalhães

Rosa Magalhães, nasceu na Cidade de Braga/Portugal, a 12 de Julho do ano 1965. Frequentou Artes Plásticas e escreve desde os 12 anos de idade. A escrita sempre foi a sua grande paixão e a arte sempre esteve presente na sua vida.
Com o 1º Livro de Poemas “Pérolas de Amor” editado, resolveu dar seguimento a mais uma aventura das letras, editou o 2º Livro de Poemas “Acrósticos de Poesias”, para continuar a dar destino aos papéis escritos, que vai atirando para a gaveta. A maior razão que a levou a editar os seus trabalhos, foi o não querer correr o risco de pegar e mudar tudo que está escrito, pois entende que poderá quebrar toda a magia que sentiu quando escreveu.

Nesta nova caminhada das palavras, sentiu que queria ser maior dentro da sua própria modéstia, e viu um mundo exterior muito pequeno. Mas dentro desse sentir, o que lhe aquietou o espírito foi descobrir, que não se considerava poeta nem escritora e nem tão pouco artista! Rosa Magalhães, apenas gosta do que faz porque faz o que gosta! Vive mergulhada nas palavras, numa busca constante da perfeição, à procura do mundo onde o amor é verdade.

Ambos os livros citados têm forma e cor e aroma cor de amor, a importância das palavras, para além de as considerar “incandescentes”, são pérolas preciosas que não se podem desperdiçar no mundo actual que vive carenciado de afectos.

Rosa Magalhães valoriza os sentimentos, dá importância aos afectos e não tem o despudor em confessar, porque sente que a essência é a verdade que engrandece o ser humano e vê o amor como base para a vida!

Uma leitura que facilmente qualquer leitor identifica com a sua própria existência/ realidade.

“Porque,

a Arte é para quem Ama e quem Vê

não para quem Olha ou apenas Ouve!”

Deambulações Nocturnas

2009-12-06T03:45:00.000Z

ADELINA AIDA CARRION - SOLOS EN EL UNIVERSO

Medo
Se as mãos não tremessem, talvez o medo nunca soubesse que eu existo. E quem sabe, as palavras nasceriam mais íntegras aos olhos - dos que lêem!

Papel laminado

O papel guarda a intenção da maldade, as mãos, guardam eternamente o homem.

Escriba translúcido

Escriba que faz uma cova faz um cemitério

Luso Poemas - 27.11.2009

Putrefacção

2009-11-30T18:39:00.000Z

…nas palavras

silenciosas

sofro

(…)

putrefaço-me

e do cheiro pestilento

o corpo reclama

mais dor

por não as declamar

(covarde digo eu)

Beijos brancos

2009-11-28T14:02:00.000Z

...de nuvem em nuvem caminham mil beijos vestidos de branco

Quando chegarem não te assustes

Disse-lhes para te vestirem dos pés à cabeça

Mas um deles, especial, vai dizer-te ao ouvido

Que gosto muito de ti.

Luso Poemas 25.11.2009

Mulher

2009-11-25T19:05:00.000Z

Hoje atiraram-me o futuro à cara

Marcado a negro o rosto sorriu

No solo rasgo-me em duas

Também os afectos

Disseram basta

Pendurado no abismo

Ficou o gesto

O Outro

2009-11-16T17:49:00.000Z

Sinto um som estranho

Para lá da porta fechada

Eu não sou, estou por cá

A ti não te espero

Perdi-te já faz tempo

Será o futuro a assobiar

Ou o passado a agoniar

Na mesinha de cabeceira

Vive a moldura

Habita por lá um rapaz

Veste calções

Abato-a com um olhar

Viro-me

Aconchego-me

Arrumo um sonho

E parto

Luso Poemas - 13.11.2009

Poeta Tosco

2009-11-12T21:00:00.000Z

Escrevo a vida
Mas não amo os poetas
Choro até por isso
Perdi o sonho
De tantos ver e
Poucos sentir
Escrevem em bicos de pé
Dizem o que não dizem
Levam o mal a falar
Nas costas da vida
Encontram-se nos desencontros
Nas palavras usadas inventam
O abuso nas considerações
O Ego inchado da ruralidade
Da escrita encontra
Estimulações para a sua própria
MASTURBAÇÂO
Parceiros não têm
E nos coitos manuais interrompidos
Falam dos outros
Esquecem-se deles
E depois
Lemos vida sem vidas
Sozinhos comentam:
-1,2,3, agora é a tua vez
De nada dizeres.
Deles não falam
Ficamos sem saber
Se nada tem
Ou escondem o que não tem
E o monstro volta sempre
De tempos em tempos
Eis de novo o tempo
De quem é dono de todo o templo
Mágico, mestre-de-cerimónias
Dono do convento
O pregador
O espírito
A palavra do senhor
Vira o silêncio
Em gritos escaldantes
De apelo às comadres
ESTAS
Vestidas a rigor
Tamancos altos
Sobem para o carrossel
Dando curso com perna pequena
Deste LUSO eu sou
Também
Pouco, talvez!
Do erro, também!
Foleiro,
Visto-me de quando em vez
Mas atenção
Morrerei de pé como as árvores
Que passaram cá por casa
E quanto à coragem
Não duvidem!
Em primeiro sou nervo
Depois poeta tosco
E de nada me interessa a pena
Se eu ficar com pena

29.09.2009 – Luso Poemas

Troca

2009-11-11T15:11:00.000Z

Me abraçou forte

bem apertado

suave foi a troca de facadas

tão suave que o amor

demorou a fechar os olhos

Vânia Lopes

Vânia Lopez, artista plástica, natural de Itajubá, reside atualmente em Pouso Alegre, Minas Gerais. Nasceu a 06 de março de 1964. Já possui um livro de poesias editado, "Entre Palavras" em 2008.

Como boa mineira se alimenta da conversa dos amigos e o olhar que tem sob a vida em si, são sua escola. Voltada a fotografia onde estende seu olhar nas telas. Ministra aulas de desenho em seu ateliê e no projeto Promenor. Em 2010 passa a escrever para a coluna de artes do Jornal de Domingo. A escrita se tornou mais que respirar, um nascer sem morrer.

http://vaninhaporquespraques.blogspot.com/

Ciúme – Dança do Cortejo

2009-11-10T21:21:00.000Z

Muitas vezes inventamos o ciúme pelo prazer do confronto dos corpos. Sabemos que após a altercação ou a interrogação que nunca chegou a ser, surgirá a dança do cortejo. Este artifício permite a manifestação de belos galanteios para a reunificação dos corpos.

Assim faço ciúme como a aranha faz a teia para apanhar a sua presa.

O toque surge então como uma primeira carícia, a recordar aquela que inventamos no passado quando procuramos o acasalamento; surge então o paladar do primeiro beijo e, no arrepio do contacto com a epiderme expulsa-se definitivamente o ciúme malabarista.

Chega o momento em que digo:

- Sou teu e apenas só teu! O suor dobra com a fusão das almas.

A noite é minha, e o ciúme aliado. E da alma “frágil”, emerge afinal apenas a perícia da mulher em se servir, também ela, do ciúme cúmplice para fazer crescer a líbido.

Depois, os corpos dormem enrolados nas artimanhas do pecado venial, sabendo que num outro dia qualquer o ciúme voltará para fazer sorrir a noite.

Luso Poemas 10 de Novembro de 2009

Preciso de um sítio para morrer

2009-11-09T14:25:00.000Z

Dolores Marques

Preciso de um sítio para morrer...

Aguardo por uma hora para vencer o medo

e de um momento para SER

através da morte,

mais que uma capa que tapa

e outra que destapa...

Este frio que me domina a mente...

Dolores Marques, secretária, natural de Castro Daire na Beira Alta, a residir em Lisboa. Nasceu a 27 de Dezembro de 1957. Editou dois livros de poesia; "Olhares" em 2008 e "Subtilezas da Alma" em 2009. Reikiana, amante de natureza, pratica Taichi/Chikung, tem um gosto especial por fotografia e etnografia: A escrita torna-se uma necessidade diária, movendo-se em várias direcções através de viagens a mundos já descobertos e por descobrir. Um renascimento constante.

http://www.olhares.com/
http://www.novoolharomeu.blogspot.com/
http://www.terrasaltasdogranito.blogspot.com/
http://www.rituaisdomomento.blogspot.com/

Poema Infantil - I

2009-11-09T13:08:00.000Z

Um dia uma criança perguntou ao sol:

- Sol porque não és só meu?

Se te debruçares para mim

Dar-te-ei estas mãos fechadas

Dentro delas mora toda a esperança

De um dia ter um sorriso só para mim.

Teias

2009-11-05T17:05:00.000Z

São teias? Não.

São palavras esmagadas pela força do ter,

Entrelaçam-se, enrolam-se

No que queremos ter.

São também palavras de mãos dadas,

Que na busca de um olhar

Tecem murmúrios

De sonhos amarrados à dor.

Sofro…

Para ter o que não posso ter.

A imagem é um desafio de escrita lançado pela Poetisa Cleo no Blogue Tu Cá, Tu Lá

Celebração da vida

2009-11-01T22:34:00.000Z

Há páginas inacabadas
Interminavelmente negras

Buracos que me sugam o ar
Para além do que há para consumir

Assim se repete esta procissão
Parida tantas vezes em ostentação

Mas ainda há cores que nascem doridas
Revoltadas pela dor da saudade

Neste escuro dia da ida
Lembro o sol de ontem

Choro a vida vivida
Ensino o vindouro a carpir

Eu…
Salvo-me a varrer o pó da alma

Convite a uma amiga

2009-10-24T20:22:00.000+01:00

Eu sei amiga!
Mas vamos fazer de conta que é pertinho
Tu apanhas o BUS
Colocas um pouco de batom
Sapatos altos
Saia pelo joelho
E pronto…
Estás na entrada
Com um sorriso do tamanho do mundo
Eu, escritor de amigos
Faço o meu sol descer aos teus olhos
Esqueço os sonhos
Desenho um trono no meio do salão
Onde sento a verdade
Que sinto por te ter perto de mim
E sem arte deixo cair aos teus pés
Toda a gratidão que me deste em palavras
No fim nasce o nosso Best-seller
Afinal somos nós a escrever os livros
Ah!
Para voltares para casa…
Não te preocupes
Levo-te de braço dado
E pelo caminho
Conversamos
Afinal de contas também é preciso falar.

Convite* que se transformou num poema dedicado à minha amiga Vânia.
* Lançamento da Antologia Tu Cá, Tu Lá

Luso Poemas – 08/10/2009

POEMA A QUINZE MÃOS

2009-10-18T15:22:00.000+01:00

Antologia “Tu Cá, Tu Lá” apresentada pela Dr.ª Carmo Miranda Machado

Senti as mãos
No algodão leve das nuvens…

Os raios de sol recolhem-se
E enxugam os templos…
Ouvem-se os sinos nas encostas
Cantam hinos às cegas.
Amansam-se os rituais…

Sinto-me cansada,
já não sinto frio…
Gotas orvalhadas
molham o meu corpo dormente…
E nesta inquebrável teia perco-me…
Já tinhas reparado?
Tranco-me por dentro…
Surgem gargalhadas, silhuetas, sombras,
escadas perversas…
Falas dispersas…

Tenho dias que sem saber escrever,
Arranjo um sonho para poder contar.
Não vendo poesia…
Palavras… versos…
TU, às vezes
és tão diferente…
irrelevante.
Trazes o mundo embalado nas tuas mãos
O amor em pedra bruta no Coração…
Eu quero ser assim
tal como sou…

E hoje
Não estou
P`ra ninguém
Marquei encontro com o silêncio…

Vem comigo minha amiga,
saltar juntas deste cume da vida
onde os poetas têm asas escondidas
Que nunca morrem…

Nota Final: Os meus pais nasceram sob calor o calor do sul.
Eu nasci em Lisboa, mas é depois do Tejo que me sinto em casa.

Compilação da Dr.ª Carmo Machado – Versos Extraídos da Colectânea “Tu Cá, Tu Lá”
Autores:
• Ana Coelho;
• AnaMar;
• António MR Martins;
• Carlos Filipe Conchinha;
• Conceição Bernardino;
• Dolores Marques
• Gonçalo Lobo Pinheiro;
• J. C. Patrão;
• José António Antunes;
• José Luís Lopes;
• Liliana Maciel;
• Luís Ferreira;
• Lurdes Dias (Cleo);
• Miriam Costa;
• São Gonçalves.

Velório

2009-10-15T15:18:00.000+01:00

Diz o poeta:
Hoje estou morto!

Diz o leitor do poeta:
Até os comentários estão moribundos com a morte do poeta.

Diz o amigo do poeta:
“Porra”! Que morte mais estúpida, atropelado pelo escrever de quem sabe escrever.

Diz a amiga do poeta:
Grande merda, agora que nos estávamos a entender.

Diz a amiga do poeta com piercing no nariz:
Tá fixe meu, agora não há “cábrom” que te moía os corn…

Diz o amigo que manda uns copos:
“Bês”, bebo para esquecer. Bem te disse para emborcares uns canecos.

Diz o curioso:
De que morreu este pobre poeta?

Diz a beata:
Ouvi dizer que morreu com cicuta

Diz a amiga da beata:
O Sócrates também morreu com um chá desses

Diz o incógnito que estava ao lado da beata:
O nosso Primeiro morreu?

Diz o Travis:
Já não é o primeiro que morre cá em casa com chazinhos…

Diz o médico:
Pode ser gripe suína.

Diz o Fórum:
- Foi necessário morrer um poeta para haver arrependimento. Eu bem avisei, ninguém me deu ouvidos.

- Vá lá, vamos todos fazer um esforço e marcar um dia por semana para as agressões.

- E nas agressões convém escrever bem, não esqueçam de passar pelo corrector ortográfico.

- Paz e amor nos corações, adoro-vos! beijos para a galera.

- Abaixo a guerra, eu “BOTO” no amor, o Luso é de nós todos.

- Mas uma guerrinha de vez em quando não faz mal a ninguém.

Diz o Dr. Ricardo:
Não aceito, comigo já sabem, este corpinho necessita de muita carne, e só me apetece andar à porrada.

Diz o fórum (feminino):
Assim não dá, então só bates em homens, descriminação é proibido no Luso, o Travis vai saber disto.

Diz a Maria Do Cura:
Braga está ao rubro, tudo isto apenas por um par de pernas (por sinal bem boas) tapadas com umas meias aos furos. Já não se pode ser boa.

Diz a amiga da Maria Do Cura:
OH “miga”! Faz como eu, come muito, assim os “omes” não mandam bocas ordinárias.

Diz o gay:
Estou farto de concorrência desleal.

Diz o Cura:
Em nome do Pai, do filho, do Espírito Santo (…) Vão em paz e o Senhor os acompanhe. Informo que a missa do sétimo dia é na Quinta-Feira, da próxima semana, na Capela Mortuária do Luso Poemas.

Luso Poemas – 03.10.2009

Notas Soltas

2009-10-15T13:27:00.000+01:00

Escuto esta música
E dela arranco o silêncio
Que esta alma precisa.
E, de nota em nota,
Acolho uma clave de Sol.
São sons,
Esmeraldas envoltas em crenças
De que um dia os poemas
Serão música.
Os teus ouvidos então
Serão meus.
E, de mãos dadas,
Dirás que és Ré.
Eu digo-te que sou um Fá
De te querer só para mim
Tu deixas cair um MI
Desses olhos incandescentes.
E, nesta pauta da vida,
Todas as músicas
São pomares.
E em cada som,
Um suspiro,
Que mais não são do que
Melodias em Dó.
É o céu, que criei para abrigar
Todos os que me lêem
Com a bondade das
Palavras…

Luso Poemas – 05.10.2009

Post mortem

2009-10-11T16:46:00.000+01:00

Hoje, a velha amizade foi atalhada
Mas a culpa não é tua,
Acredita.
É apenas a vida a andar
Seguindo uma nova aventura
Sinto que nada mais tenho para te dar
E tudo ainda para relembrar…
Sei no entanto que não será fácil
Aceitares as minhas razões
Estará para lá do teu entendimento.
Tu que vias com os meus olhos
E sempre ouvias o meu sentir
Com silêncio fazias a anuência.
Hoje, estás atónico.

Talvez até tenhas a tua razão
Talvez esteja a ser louco
Talvez me arrependa
Talvez mereça ser o teu réu
Talvez encontres um erro no SER
Talvez nunca me possas perdoar
Precisas de uma razão.

- Envelheceste! Dirás tu
- Rejuvenesci! Direi eu
Dirás então:
- É assim!
Eu direi apenas:
- Assim é!
Falarás do passado
Eu falarei do que não passamos,
Lembrarás as borgas
Eu falarei das ressacas,
Dirás porquê,
Eu direi, porque não!
Dirás que eu sou outro
Eu direi que sou eu

Apenas acrescentarei:
- Não mais serei
Nem aquele,
Nem outro,
Serei apenas EU.
E dos novos caminhos
Jamais receberei
Risos aos sonhadores.

Hoje, ao fim da noite
Sonhador, cairei na cama,
Sozinho?
Nunca mais…
Entrelaçar-me-ei nos lençóis
E com a alma de um Poeta qualquer
Adormecerei a dizer:
- Sou quem sou!
Sorrindo lembro,
“O sonho comanda a vida”

Luso Poemas – 15.09.2009

Antologia Tu CÁ, Tu CÁ

2009-10-06T23:58:00.000+01:00

Uma edição da Temas Originais

Apresentação: Dr.ª Carmo Miranda Machado

Autores:

Ana Coelho, Ana Mar, António MR Martins, Carlos Filipe
Conchinha, Conceição Bernardino, Dolores Marques, Gonçalo Lobo
Pinheiro, J. C. Patrão, José António Antunes, José Luís Lopes, Liliana
Maciel, Luís Ferreira, Lurdes Dias (Cleo), Miriam Costa e São Gonçalves.

José Luís Lopes escreveu:

Esta antologia não tem fins didácticos, não tem um trilho especial de pensar, não tem por base nenhum tema pré-concebido: é um convite à navegação sem rumo. O leitor poderá sempre aportar no abrigo que mais o colhe e partir de novo em busca de um mundo novo, sabendo que o que fica para trás estará sempre no mesmo lugar, e o seu lugar sempre será seu. Neste livro não encontrará Adamastores, encontrará letras jovens, sedentas de carinho, e incentivos para continuar sempre a escrever mais para si.

Francisco Coimbra escreveu:

É um livro com tantos capítulos quantos os seus autores, todos partilhando do mesmo modo dum espaço onde cada um se faz representar pelos seus poemas. Esta variedade garante riqueza na multiplicidade da Poesia reunida, aí temos o cenário certo para um tu cá, tu lá com a língua onde todos agem dando vida e expressão à linguagem plástica da palavra que procura nos versos construir poemas.

O evento decorrerá nas instalações da Manutenção Militar Rua do Grilo, nº 111 – 1900 Lisboa (Entre a Xabregas e Convento do Beato, pela rua interior onde circulavam os eléctricos), tendo início pelas 16h00, do qual irá constar:

- Visita guiada ao Museu pela Dr.ª Lurdes Nunes, que nos dará a conhecer o “Património Histórico e Museológico" desta instituição. Tem um acervo heterogéneo constituído por documentos, fotografias, trajes máquinas de produção industrial, equipamentos de panificação mecânica de moagem, bolachas, café, laboratório e maquetes, entre outros.
Na antiga “Padaria Velha”, onde decorrerá o evento, podemos apreciar o revestimento numa das paredes, de 6 painéis de azulejos, que contam a história do pão. Estes azulejos foram fornecidos pela Fábrica de Faianças Outeiro e são de autoria de A. Pereira, datados de 1954. Foi neste espaço físico que existiu a primeira moagem e a primeira padaria, na M.M., em 1897.

- Demonstração de Taichi/chikung pelos instrutores; Drª Filomena Belo e Engº Rogério Gonçalves. (A Drª Filomena Belo é Professora na Escola Secundária D. Dinis, Mestre de Reiki e Instrutora de Taichi/chikung).

O QUE É O CHI KUNG:

É a arte de manipular a energia com êxito. Chi Kung ou Qigong é a ginástica energética para a saúde e a longevidade. Fundamenta-se sobre os princípios da Medicina Tradicional Chinesa.

A origem do Chi Kung é datada de mais de 4.500 anos. As pessoas utilizavam uma dança para fortalecer o corpo, regular a respiração, activar a circulação sanguínea e curar doenças.

http://chikung.com.sapo.pt/chikung.html
Participação da TUNA FEMININA SCALABITANA
A organização: Dolores Marques / Ana Coelho

Caminho para a Liberdade – 10º Ano

2009-10-06T18:53:00.000+01:00

João, cumpres hoje mais uma etapa da tua BELA vida
Os dias passam e eu sem pressa de te ver crescer
As flores sempre cresceram para um dia partir
O teu partir ao vento levará sempre o meu sofrer

Acredita, que, sei o valor dos dias que passas a sonhar
Não penses que não entendo o quanto é difícil ser jovem
Ter que dividir todo esse amor com os teus amores
O que te posso dizer é que eu também te amo muito
Neste tempo que é sempre verão para os teus sonhos
Isto de ser jovem é uma injustiça para o teu sofrer
O “drama” desse sentir é a entrada do meu dever de Pai.

Lerás entretanto no dever o orgulho de seres meu filho
Olhos que um dia serão também capazes de ver e sentir
Pai é isto mesmo! Soltar de quando em vez um aviso
E não percas nunca os dezoito debaixo desse teu olhar
Sabes que com este amor chegará a hora de te largar.

João, sei que muitas vezes tenho-te negado as palavras que mereces!
Mas o medo de Pai é muitas vezes injusto, no entanto, sei que um dia entenderás.
Hoje, não quero que partas para mais uma jornada sem que leves este meu estímulo:
És um Bom Filho! Honras este nosso lar com o teu empenho e dedicação aos estudos.
Eu, teu Pai, esperarei pelo último dia desta caminhada para te abraçar e te dizer:
Fostes vós (irmãos) que deram dimensão ao futuro da nossa família.

Não percam nunca, o gosto do saber!

Moliceiro

2009-10-04T20:23:00.000+01:00

Parei banhado pelas memórias

Todos temos um dia que parar
Mas queria tanto acabar de pé
Nesta imagem reflectida sou dor

Ouço vozes da lida jornaleira
Almas sedentas gritam fome
E na labuta das rudes enxadas
Nasce pão de mãos escarpadas

Com gritos de raiva me faço subir
Contra a corrente sofro a sorrir
Nas costas do rio molices levava
Bravura das almas atadas ao mar

Hoje, apagado do tempo presente
Subo e desço em sonhos perdidos
E na crença milagrosa de Stª Joana
Lembro a fé das margens em festa

Agora, aguardo a bravura do tempo
E no levantar destas minhas mãos
Deixarei este meu ser mergulhar
Nesta água que me viu nascer

Desafio da Poetisa São Gonçalves no Blog Tu Cá, Tu Lá

Luso Poemas - 28.09.2009

Quero voltar a crescer

2009-10-02T23:08:00.000+01:00

Tenho aqui dentro uma dor

Não sei como a domar
Sei apenas que me dói
No sitio onde nasce a voz

Alegres são os poetas
Sabem sempre onde dói
Fingem que não tem dor
Falam sempre sem ardor

Espero um dia poder dizer
Que a dor a Deus pertence
Queria morrer sem ela
Para não ter que lha entregar

Porque nasci para saber
Tanto de tolo queria ter
Quero ser o que não sou
Quero voltar a crescer

Hoje sei o que quero
Quero aquilo que quero
Pois o querer nasce do quero
Sem querer sou o que não quero

Quero uma palavra mais
Quero uma esperança
Quero consumir esta dor
Quero voltar a crescer

Neste caminho de mágoa
Minha cara é de quem for
Quero perder esta dor
Seja lá com quem for

Ah! Dor maldita…basta!
Porque tenho que sofrer
Porque não podes ser uma brisa
Uma chuva de verão

Uma tempestade perdida
Um sonho ausente
Uma lembrança antiga
Uma dor lembrada

Pois maldita não te adio
Vou saber da serventia
Terás então a certeza
De que meu fim era um ilusão

Deitarás tudo a perder
Verás que nada alcançarás
E quando já não poderes moer
Outros vermes enxergarás

Saberás então que sou louco

Luso Poemas - 27/06/2009

Triste é

2009-10-02T22:42:00.000+01:00

Triste é estar só
Triste é não saber o que fazer
Não saber o que pensar
Não preparar o futuro
Esquecer o passado
Chorar sem saber porquê
Desfrutar de lágrimas insonsas
Dizer não ao sim.

Triste é não ver o por do sol
Não sentir a chuva
O vento
O aroma das flores
O grito dos animais
Os gestos mudos
Os carros a passarem
O telefone a tocar.

Triste é não poder vaguear
Não sentir dor
Escrever sem saber
Largar os remorsos
Partir os espelhos
Ser o que não somos
Ter medo do dia
Querer o que não podemos...

Triste é não amar
Não olhar
Filosofar para o espaço
Não ter hora nem abraço
Não ter leito
Paz ou capataz
Correntes amarras ou
Âncoras.

Triste é não ter poemas
Livros com prosas
Bíblias de amor
Saudades finitas
Pensamentos
Pecado
Omissões
Guardiões.

Triste é não ter mãe
Esquecer o pai
Estragar o fruto
Congelar o sabor
Ter um tempo depois
Um adeus
Uma cobardia
Um fantasma…

Triste é não ter memória
Um abrigo
Um choro de irmãos
Um avô que te espera
Uma avó que tricota
Um vizinho
Um amigo
Um inimigo.

Triste é sermos diferentes
Desprezados no olhar
Referenciados e marcados
Esquecidos
Contidos e odiados
Chorados
Olhados
Espoliados.

Triste: é apenas o contrário de alegre.

26 / 12 / 2002 - “ Na companhia da solidão “

Este poema deve ter uma leitura rápida e intensa e cada oitava é uma respiração

Luso Poemas - 10/09/2009

Ab uno disce omnes

2009-10-01T19:18:00.000+01:00

Hoje, queria recolher as lágrimas
Nas janelas
Hoje, queria o ontem tão distante
Sem amanhã
Hoje, queria esquecer a mágoa
Sem dor
Hoje, queria dizer ocupado
Para a amizade
Hoje, não serás mais ruído
Mesmo a falar
Hoje, perdeste o tempo
Da esperança
Hoje, estragaste o fruto
Colherás giestas
Hoje, quero continuo vivo
Da mentira
Hoje, marcaste um fim
Na poesia

Mas não a minha, essa continua VERDE
Estragaste a tua, e com ela a esperança
Eras noite de fado em casa pura
Eras honra em gente crente
Eras SER e deixei-te florir
E agora?
Jogarei poesia e tu jogarás letras
Vínculo, não há
Idiota apenas!
Enterrei a cabeça
Mas o sol é o mesmo
Brilhante
O arco-íris
Não perdeu cor
E agora?
O mal mudou de graça

Ab uno disce omnes / Por Um Conheces Todos
(Frase em latim onde o raciocínio que, a partir do atributo/imperfeição de um elemento, generaliza para outros/as relações)

Luso Poemas - 23/09/2009

Ouvir é ver

2009-10-01T19:00:00.000+01:00

A prioridade era ouvir
Ouvir em silêncio

E no filamento da tua voz
Amarrar o teu sentir

Pedir ao escuro uma nesga
De saber olhar pelos sons

Uma voz é uma imagem
Um retrato emoldurado

E no silêncio das pontuações
Sorri o amigo perfeito

Luso Poemas - 24/09/2009

MJ

2009-09-28T16:16:00.000+01:00

Agora estou muito mais assim

Louco por apanhar a tua lua

E nas noites de sonho

Reescrevo os meus sonhos

Luso Poemas – 19.09.2009

Lacuna

2009-09-28T16:09:00.000+01:00

Em curva redonda

Ângulo curvo

Dança o covarde.

Omisso

Esconde os dentes

Fala com os dedos

Sorrisos pendentes.

Omisso

Virgem no palrar

Diz como gostar

De mulher ideal.

Omisso

Perdido no passado

Descobre a vida

Arrota a fel.

Omisso

Amor falhado

Conhece a perda

Do errado fala.

Omisso

Descobre o sol

O luso ajoelha

Ibérico tolo.

Omisso

Silêncio cru

Esquece a bondade

Desenha desprezo.

Omisso

Assim se faz verdade

Poemas evasivos

Poetas reflexivos.

Omissos

Sou justo e vou para o céu, fui omisso quanto baste. Comentem-me apenas pela omissão e eu prometo que um dia deixarei de ser poeta, logo deixarei de ser omisso.

Luso Poemas – 04.09.2009

Do outro lado

2009-09-17T10:50:00.000+01:00

Nestes caminhos do pensar

Encontramos sempre o turvar.

Vezes há que dois e dois são quatro;

Outras há que com um X

São uma equação.

Mas não me apetece pensar:

Sou dono desta maravilha de

Tornar a vida numa adição.

Somas sempre serão BELAS.

Do outro lado o desencontro:

Dois e dois é vinte e dois.

Triste esta vida que produz

Falsos gémeos num errático imaginar,

Apesar de inocente

Pelo meio ficam dezoito.

Luso Poemas - 06.09.2009

Até Quando

2009-08-28T17:25:00.000+01:00

Morri por ter ousado amar

Amanhã saberei até quando

As gaivotas estão ainda no mar

Com o tempo chegarão a terra

Então talvez queira ressuscitar

Venerarei a besta ou a Bela

Luso Poemas - 24.08.2009

As velas ardem até ao fim

2009-08-24T01:58:00.000+01:00

Sinopse

Um pequeno castelo de caça na Hungria, onde outrora se celebravam elegantes saraus e cujos salões decorados ao estilo francês se enchiam da música de Chopin, mudou radicalmente de aspecto. O esplendor de então já não existe, tudo anuncia o final de uma época. Dois homens, amigos inseparáveis na juventude, sentam-se a jantar depois de quarenta anos sem se verem. Um, passou muito tempo no Extremo Oriente, o outro, ao contrário, permaneceu na sua propriedade. Mas ambos viveram à espera deste momento, pois entre eles interpõe-se um segredo de uma força singular...

Sobre o autor:

Sándor Márai (1900-1989) passou um período de exílio voluntário na Alemanha e em França durante o regime de Horthy, nos anos 20, até que abandonou o seu país emigrando para os EUA, em 1948, com a chegada do regime comunista. A subsequente proibição da sua obra na Hungria fez cair no esquecimento quem nesse momento era considerado um dos escritores mais importantes. Foi preciso esperar até à queda do regime comunista, para que este extraordinário escritor fosse redescoberto no seu país e no mundo inteiro.

A minha opinião:

Este é um livro estranho, mas ao mesmo tempo interessante.

Dois homens de idade avançada, amigos desde a infância, encontram-se ao fim de 41 anos sem se verem. Um diálogo (quase monólogo) se enceta e diversas considerações nos são apresentadas sobre as razões que levaram ao afastamento de um deles há 41 anos atrás.

“As Velas Ardem Até ao Fim” pode ser uma leitura um pouco maçadora, mas pontualmente somos surpreendidos com algumas preciosidades. Deixo aqui um exemplo, sobre a amizade. Percam um pouco do vosso tempo e apreciem, porque como diz o autor “só através dos pormenores podemos perceber o essencial, aprendi assim nos livros e na vida. É preciso conhecer os detalhes, porque nunca sabemos qual deles é importante, quando pode uma palavra iluminar um facto”. Pág. 80

(…) – Era bom saber – continua, como se discutisse consigo próprio -, se existe amizade realmente? Não me refiro àquele prazer ocasional que faz com que duas pessoas fiquem contentes porque se encontraram, porque num determinado período das suas vidas pensavam da mesma maneira sobre certas questões, porque os seus gostos são semelhantes e os seus passatempos iguais. Nada disso é amizade. Às vezes, chego a pensar que essa é a relação mais forte na vida… talvez por isso seja tão rara. E o que há no seu fundo? Simpatia? É uma palavra imprópria, sem sentido, o seu conteúdo não pode ser suficientemente forte para que duas pessoas intervenham em defesa um do outro nas situações mais críticas da vida… apenas por simpatia? Talvez seja outra coisa… (…)

(…) A amizade, pensava eu, é a relação mais nobre que pode haver entre os seres vivos humanos. É curioso, os animais conhecem-na também. Existe amizade, altruísmo, solidariedade entre os animais. (…) Os seres vivos organizam-se para prestar ajuda mútua… às vezes, têm dificuldades em ultrapassar os obstáculos que enfrentam nas suas intervenções de auxílio, mas sempre há criaturas fortes, prontas a ajudar em todas as comunidades vivas. Encontrei centenas de exemplos disso no mundo animal. Entre pessoas, vi menos exemplos. Para ser mais exacto, não vi nenhum. As simpatias que vi nascer entre pessoas diante dos meus olhos, acabaram sempre por se afogar nos pântanos do egoísmo e da vaidade. A camaradagem, o companheirismo, às vezes parecem amizade. Os interesses comuns por vezes criam situações humanas que são semelhantes à amizade. E as pessoas também fogem da solidão, entrando em todo o tipo de intimidades de que, a maior parte das vezes, se arrependem, mas durante algum tempo podem estar convencidas que essa intimidade é uma espécie de amizade. Naturalmente nesses casos não se trata de verdadeira amizade. Uma pessoa imagina que a amizade é um serviço. O amigo, assim como o namorado, não espera recompensa pelos seus sentimentos. Não quer contrapartidas, não considera a pessoa que escolheu para ser seu amigo como uma criatura irreal, conhece os seus defeitos e assim o aceita, com todas as suas consequências. Isso seria o ideal. E na verdade, vale a pena viver, ser homem, sem esse ideal? E se um amigo falha, porque não é um verdadeiro amigo, podemos acusá-lo, culpando o seu carácter, a sua fraqueza? Quanto vale aquela amizade, em que só amamos o outro pela sua virtude, fidelidade e perseverança? Quanto vale qualquer afecto que espera recompensa? Não seria nosso dever aceitar o amigo infiel da mesma maneira que o amigo abnegado e fiel? Não seria isso o verdadeiro conteúdo de todas as relações humanas, esse altruísmo que não quer nada e não espera nada, absolutamente nada do outro? E quanto mais dá, menos espera em troca? (…)

http://sites.google.com/site/livrosemregisto/leituras-passadas/livros-lidos-em-2009-1/as-velas-ardem-ate-ao-fim

Vidas

2009-08-24T01:17:00.000+01:00

Nas escadas da minha rua
Tenho dias que me
Canso de todos os degraus.
De pé,
Olho, como quem
Nada quer ver,
São olhos rasgados
Pela repetição do
Ontem, sempre
Igual ao antes de ontem.

Cada degrau uma história,
Uma memória,
De gente sem nome.
Subiam e desciam
A vida sem saber,
Em degraus talhados
Pelo destino.
Para uns, altos
Para outros rasos,
Mas alguns sem sabedoria
Só os viam:
Inclinados, enrugados,
Viciados.
Eram degraus que sempre
Desciam
Sem nunca parar.

Havia momentos
Em que os degraus
Se vestiam
Como romarias,
Engalanavam-se
Deixando passar
Perfume importado
Empoleirado em tacões
Esbeltos e Nobres.
Os cavalheiros
Sempre altivos, arrasam
Os degraus com sorrisos
E vénias
Soltam ares de compaixão
Para a pobreza árida.
Olhos cegos não vêem
Degraus coçados,
Lustrosos, partidos, doridos,
Feridos…
De tanto sentar,
Todos marcados
Pelas vidas perdidas
Do sobe e desce.

Num canto, gasto
Pela diferença
Dos que nascem assim,
Agiganta-se a imagem do pedinte
Sem pernas, sobe e desce
Na vida de quem passa.
E de mão estendida
Solta sempre a mesma fé
- Deus o abençoe!
O sorriso da caridade
Emprestava ao degrau
A dignidade que lhe faltava.

A vizinha sempre à janela,
Lia as horas dos que ali
Passavam.
Muda pela dor do que via,
Murmura palavras invisíveis
De quem tudo sabia.
Via escadas sem fim onde
Mulheres em azáfama
Conquistavam fama
De tanto subir e descer.
Hoje, fatigado, não Subo
Nem desço Escadas.
Relembro de pé,
VIDAS,

Que por ali passaram.

06.07.2009 – Luso Poemas

Teatro

2009-08-22T14:06:00.000+01:00

Sou teatro…
Parei agora para pensar um pouco
Refrescar-me destas aflições
Vocês compreendem…
Não é fácil representar toda a vida.

Nesta pausa
Posso ser quem sou
Inclino-me,
Seguro a cabeça com a mão
Fecho os olhos
E vestida a preceito desde a última cena
Viajo até à nascente.
Lá…onde vivem as fadas!

Neste encontro,
Não preciso do ponto
Nem do contraponto
E nas luzes da ribalta
Surgem sonhos inquebráveis
Neste pensar, encontro-me
Em palcos áureos,
Tribunas,
Plateias,
Camarotes,
Frisas…
Era o teatro gigante
Eu tão pequena
Tudo esgotado,
Tudo de pé
Chamam-me os aplausos
Em coro,
Acenam cataratas de flores
Que eclodem aos meus pés.
É a Primavera!
Pensava eu.

Mas olhos ainda riam
Deste descer ao verdadeiro.
Rompem as pancadas de Molière
O contra-regra vai subir o pano
Também eu subo à vida

Acabou o teatro.

TU CÁ, TU LÁ - TU CÁ, TU LÁ- Luso Poemas - 18.08.2009
Luso Poemas, 18.08.2009

Esta imagem, é um desafio para escrita da Poetisa Ana Coelho, no Blogue TU CÁ, TU LÁ

Página Em Branco

2009-08-19T18:31:00.000+01:00

Ao pé de mim morreu um alento
Sonhava muito devagarinho
Talvez fosse do medo
Ou talvez da primavera

Sucumbiu
Farto desta vida
Talvez aborrecido
Ou talvez cansado de se renovar

Em amargos
As pontas dos dedos
Livres da borracha e do ferrão
Gemiam da acalmia

As cruas folhas
Nasciam brancas
E brancas se iam
Umas atrás de outras

Os olhos eram agora livres
Riam escancarados
Por verem a dor partir
Em branco.

Luso Poemas 16.08.2009

Tempo

2009-08-18T14:22:00.002+01:00

Tenho pena que alguns dentro desta casa não percebam que escrever para mim é passar a minha verdade para papel. A raiva é pelo caminho que percorri, pelo tempo que me enganei, e pelo desgaste que dei ao corpo em tempos que nunca contaram para o meu tempo.
E de tempos em tempos, corre sempre o tempo dos que já não tem tempo, toda a arte necessita de tempo, e o tempo nos dias deste nosso tempo é um tempo em que ninguém tem tempo para dar tempo ao tempo. Os que perderam mal o tempo, não se podem nunca queixar da falta de tempo mas apenas da falta de juízo.

Luso Poemas - 06.07.2009

Deixa Lá

2009-08-12T16:06:00.000+01:00

Sabes quem eu sou?
Eu era aquele ali…, aquele que…
Deixa lá! Não interessa, afinal eu sou só EU.
Apesar de não saberes quem sou,
Eu sinto ainda hoje a dor de querer ser…
Teu Amigo!
Falavas-me maravilhosamente bem
Eras uma serenidade,
Eras a cadeira que baloiçava,
Quando de olhos fechados
Olhava para o teu interior
E queria tanto ser o Fidalgo.
Mesmo naquela pobreza honrada,
Eu queria sempre ser…, algo.
E a Educação? Soberba…
E com o amor? Paixão,
Sempre a sofrer por amar mais um pouco.
E nos dias que partias em viagens
Eu continuava contigo,
E já noite, corria para dentro de ti.
As tertúlias? Essas eram sempre feitas comigo a Teu lado,
Caía de sono de tanto te escutar,
Sempre tão feliz…
Sei que não sabes quem eu sou,
Mas acredita, eu sou tanto de Ti…
Não acreditas se te disser que se pode ter filhos sem os fazer…
Deixa lá, tu nunca saberás que eu ainda hoje gosto de Ti,
Tanto…, mais que TUDO.
És sempre Aquele, que me lembra as doces noites
Enroladas em sonhos de pureza,
As lágrimas no final sempre sorriam
De tanto amor ver em Ti.
Meu amigo, serás para sempre o Meu Amigo…
E nos dias onde a dor é companheira
Trago-Te sempre para junto de mim.
Só Tu sabes fazer-me chorar como antigamente.
Só Tu ainda vestes a pureza do meu olhar.
Meu Amigo, Tu és…, o maior Escritor de sempre,
És…o Céu e a Terra dentro das minhas memórias,
És os meus doze anos,
És o meu maior companheiro…
E mesmo que nunca saibas quem eu sou…
Não faz mal! Eu não me importo!
És, e serás sempre,
O MEU Júlio Dinis.

Luso Poemas - 07.08.2009

Verde Esperança

2009-08-10T22:00:00.000+01:00

Há muito que estes olhos deixaram apenas de ser olhos.
São velas, faróis,
Ardem verde,
Ardem esperança
Para os Direitos da Criança.
São súplicas
Onde ninguém pode anotar,
Uma razão para este não despertar
Que o mundo tarda em encontrar
Para tanta crueldade.
São orações,
Perdões por este mal
Que vive aqui e ali…
Sem culpa
De seres também a culpa
Do silêncio guardado,
Mas são também janelas que guardam a
A vida dos que passam…
A sorrir.
Mas neste peito onde guardo a camisa
Estou EU.
Sempre a crescer nesta
Fonte de esperança
Pintada de verde.
Mas se olhares com atenção
Estes olhos que te olham,
Descobrirás na alma
A razão do meu perdão.

TU CÁ, TU LÁ - TU CÁ, TU LÁ- Luso Poemas - 10.08.2009

A Espiga

2009-08-10T00:49:00.000+01:00

Era um fedelho
Numa escola e tanto,
Pintou apenas uma tela
Entre tantas
Naquela sala enorme.
Mas ele,
Sem arte nem pincéis,
No meio dos artistas abastados,
Com paletas de cores,,
Com mais de mil e muitas
Só conhecia duas:
A preta, amiga da dor
E a amarela, amiga do sol.
Para tão pouca imaginação,
O fedelho apenas sabia de onde vinha o pão
Que o diabo amassou.
Do negro, saiu a espiga
Pintada de amarelo.
Tinha esperança de ser Rainha
Apenas por um dia,
Talvez até menos!
Bastava apenas um beijo
E o fedelho diria que apenas com uma tela Negra,
Nasciam espigas amigas do sol
Que mais não eram do que carinhos.
O fedelho ficou ali sentado na esperança
Que a Nascente aparecesse a luz.
Esperou, esperou, e assim morreu a primeira espiga
Amiga do Fedelho.

PALAVRAS LOUCAS

2009-08-04T15:14:00.000+01:00

Hoje, não é dia para vos falar, não saberei dizer-vos nada, sou apenas um reflexo de umas mãos que sem saber o que escrevem necessitam de escrever.
Saberei eu ler ao menos estas palavras, que têm por finalidade serem amargas?
Serei eu, enquanto louco, capaz de escrever?
Acto tresloucado aquele que me leva a escrever aos outros sem saber o que dizer. Que dirão os meus amigos? Que dirão aqueles que já me conhecem os olhos?
Louco é este amigo! Louco, será que ele pensa escrever? Louco este amigo, e ninguém terá coragem para lhe dizer que pare?
É a minha vergonha de escrever sem nada dizer, sim! A minha vergonha. Que valor terão as palavras quando são vazias de mensagens, e sem destinatário?
É como meter uma carta no correio sem direcção ou remetente, e o pobre do carteiro sem saber ler, apenas distingue um envelope em branco. E sem pensar, atira para um qualquer caixote onde todos os loucos param.
Continuas a escrever feito louco! E todas as palavras escorrem por ti numa correria de loucos a ver qual delas chega primeiro. E para quê? Se todas juntas nunca serão lidas, e mesmo lidas, será que alguém quererá saber se um louco pode escrever?
Louco…, louco de amor!
Louco de procurar a palavra certa para poder começar a escrever o amor que só um coração louco pode saber escrever.
Há milhares de dias eram ainda invernos rigorosos quando o gelo me entropia as mãos pelas ruas que me levavam ao saber, mas só encontrava loucos de pouco saber.
E assim, sentado, sem sentido e ouvindo a melodia que queria compor para estas palavras, me sinto apenas mais louco por ler tanta gente que, sem serem loucos escrevem como loucos.
Eu choro raiva, e a loucura sai amarrada em cada palavra, capaz de ferir de morte cada verbo ou advérbio, sílaba ou uma qualquer pontuação. E, de uma assentada, arremesso tudo que tenho nas mãos, arrasando de vez com todas as figuras de estilo.
Que figura faço eu, agora que destruí toda a gramática que me tirava a loucura! Que direi agora, a mim mesmo, quando ao deitar me aparecer aquelas palavras difíceis que nunca me deixam dormir? Como poderei explicar-lhes que terão o seu dia, num escrito qualquer.
Louco. És um louco de nada saberes escrever, e mais louco és por não teres olhos para veres que elas são formosas demais para ti. Tu jamais terás direito a tanta formosura, elas estão apenas disponíveis para gente que sabe dar côr, sabe contar e descontar todas as lendas que este mundo já viveu.
Louco. És um louco. Podias ter gostado apenas, agora amá-las, ajoelhar-te, implorar-lhes para serem tuas? Já não és nada, nem homem, és a vergonha de quem nunca mereceu mais nada do que o nada que és.
Louco! Como não vês? Como não te bastasse ser louco, apenas és também cego.
Meu Deus, como posso ser assim! Porque tenho que correr e chorar apenas porque uma vírgula correu daqui para acolá, quando os sábios da minha terra falavam com um cajado na mão e eu, pequeno, sempre os escutava sem interrogações?
Louco, todos os dias a sonhar, todos os dias a lamber as feridas das pontuações, vírgulas e travessões que troçam com quem sempre as reclama.
Sei que serei sempre louco, mesmo sabendo que escrevo para ninguém, mas é desta loucura que me ouço, é desta loucura que me faço diferente, sempre que pela frente vos enfrento, e mesmo sem nada saber dizer, toco-vos na esperança de um dia um texto louco me sair com o vosso nome.
Quando o lerdes, sabereis que, mesmo louco, são estas as palavras que amo, e me fazem acreditar que um dia serão elas que farão todos os loucos parecerem-se com elas.

Luso Poemas - 04.07.2009

25 - Finalmente o Dia

2009-07-25T00:40:00.000+01:00

Finalmente o dia! Finalmente a hora! Finalmente o que é volta a ser.

Hoje, libertarei novamente as palavras entrelaçadas, pela força do tempo deixarei o SIM voltar a apoderar-se do que mais belo o tempo construiu. Hoje, o SIM voará para cada convidado, e ao ouvido sussurrará o triunfo das palavras, a determinação e a cumplicidade fizeram tudo o resto.
O amor, tão importante na nossa juventude deu lugar a uma vontade enorme de estarmos juntos, e do interior dos nossos caminhos, encontramo-nos, comungámos o bom e o mau, falando sempre com os olhos.

São estes os votos que renovarei hoje, o de continuar a partilhar as palavras, aumentar a cumplicidade, e dizer aos nossos filhos que eles são o nosso orgulho, são monumentos de noites em que do amor fizemos crescer o futuro.

Hoje perante Deus, recordarei os que já partiram, e com eles partilharei a mesma alegria sentida no dia em que me abraçaram e desejaram-me as maiores felicidades. Ao meu PAI, dir-lhe-ei que o sinto por ali, e que mais tarde ou mais cedo voltaremos a abraçar-nos. São estas memórias que me obrigam a dizer que este dia é o mais BELO da minha vida, aquele em que consciente pelo peso da idade o erro já não é mais um Adamastor, o erro deu lugar à lucidez e a ventos de feição, bolinamos tranquilos rumo ao futuro, em Nau baptizada de ESPERANÇA.

Esta ESPERANÇA, também é dirigida a vocês meus amigos, que com palavras desenham diariamente laços de ternura e de bem-querer.

A todos vós, os meus sinceros agradecimentos pelo carinho ilustrado nestes vossos comentários.

Beijos e Abraços
José Luís Lopes e Maria João Lopes

Luso Poemas - 25,07,2009

25

2009-07-17T21:35:00.000+01:00

Este sol que colhi num sorriso
Veste-me de rotinas que me deixam nu.
AMOR: é a paixão que os meus olhos lembram,
No passado, aparatos de grinaldas
No presente, o olhar
Toca sempre de mais perto,
Os lábios da comunhão nos bens da ALMA.

Espelhos

2009-07-01T18:48:00.000+01:00

Úlceras estrábicas separam
Palavras.
Lentes de aumento
Arremessam os amigos.
Palavras pequenas
Juram os outros.
Ao espelho,
Onde a luz se segura
Em cristais,
Uns e outros
Decifram o mal.
O espelho inventado pela imagem
Gira tudo que se lhe apronta.
Meus amigos lêem de pé;
Os outros,
De pernas para o ar.

Olhos Cavados

2009-06-30T01:20:00.000+01:00

Lenço que cobre a Alma
De Espantos
Onde Olhos cavados são
Rebentos tristes.
São cor negra
Do que vê e do que lê,
É o mundo das mulheres
Que se cobrem até aos pés.
São sonhos escondidos
Atrás de um qualquer
Lugar onde homens
Barbudos e cruéis
Punem as FLORES
Com palavras
De Alá…

Publicado no Tu Cá, Tu Lá em 27.06.2009

São Horas

2009-06-25T18:57:00.000+01:00

São horas,
São horas de postar
São horas de alertar
São horas dos bons… costumes
São horas das notícias,
São os políticos dos poemas
Afinal também sabem horas
E dizem que os artistas não têm arte…
Nos relógios.
Mentirosos, mal intencionados,
Eles são homens como os Deuses.
As horas já não são horas
São minutos distorcidos
Pelo medo do tempo passar
Sem poder postar.
O minuto do poeta é sempre mais longo,
Em grande correria.
O poeta, sempre a sonhar,
Ajusta a pintura com afinco
E um poema com estalo.
Douto de nascença,
Pensador, sabedor,
Leitor da pintura, da música,
Representador em teatros da vida
Recorda:
Existo, logo penso!
E logo pensou;
-Sou poeta, sou Pessoa!
Não!
Sou Pessoa, sou poeta
Sendo assim,
São horas de postar.
São 9 horas e todo o Luso te verá,
As poetisas lavaram a loiça
Os poetas levantaram a mesa
E ao luso chegarão todos os colossais poetas
Em comentários eloquentemente preparados:
Escritos e revistos
Com pontos e vírgulas
Ao som das trompetas romanas
Soltam leões disfarçados de palavras.
Apregoarão:
-Grande poeta! Escreves como um poeta
Palavras sábias,
Sonhos de Poetas,
Poeta reflexivo,
O grande poeta vai para os favoritos.
Depois das 11 serás
Cão-poeta.

Sombras

2009-06-22T15:51:00.000+01:00

Alcanço um som,
Leve, muito leve,
Não são harpas
Não são Anjos
São fantasmas descalços.
Sabem-se implicantes
Por tão antigos serem.
Vivem no sótão,
Nos medos e segredos
De quem nada sabe.
Inquietam, procuram,
Abanam,
Remexem o passado:
Matam as palavras,
As desculpas,
Os lamentos,
Os ais dos choros
Ainda vivos,
Sofridos no sangrar
Dos pulsos.
Nas sombras da noite
Onde sopra uma pitada
De luar,
Meus olhos sempre criança,
Gemem de pavor…
Nas mãos uma Cruz,
Na boca,
Um Anjo da Guarda.
O hábito veste de branco
Na luta contra o medo,
Quando partem,
Sem cuidado,
Advém a desarrumação.
Na parede,
Sem mais…
Um lembrete!
Amanhã, à mesma hora!
Cerram os suores,
Por fim, durmo.

MELODIAS

2009-06-18T15:34:00.000+01:00

No conforto da minha cadeira tento compor com dor melodias de palavras, que me aliviem de todos os confrontos cruéis com os meus “EUS”, que diariamente arrasto comigo e tão cruelmente me torturam.
As memórias nunca se apagam: na maior parte das vezes escondem-se nos mais recônditos lugares da alma, sempre à espreita de uma oportunidade de nos molestar. Sem dar conta do tempo, os anos foram comendo o passado, retiram-lhes apenas a cor, desbotadas pelo efeito da erosão. Mas as estradas são sempre longas quando o tempo é marcado por duelos entre o homem do dia e aquele que de noite se despe, traído pela busca de algo que ouvisse o bater das mudanças que o corpo reclama.
Tenho um único amigo que me compreende: a POESIA. Segura todas as minhas lágrimas, protege todas as palavras que eu, silenciosamente, gizo no papel, sem saber se estas “mãos malditas com loucos desejos” serão alguma vez capazes de dar forma de asas a tanta palavra sofrida, tornando-as capazes de voar em direcção ao Jardim do Éden, e encontrar a paz que tanto anseio.
Ao fim da noite, já sem forças para sofrer, escondo tudo numa gaveta de ferro, onde deixo toda a esperança que a dor tenha libertado. Cansado, durmo amarrado às palavras, na esperança que elas me salvem de todos os demónios que a noite sempre liberta. Sonho que ainda visto aqueles calções, onde os joelhos rasgados pelo amor de correr atrás de uma bola liga-me já a um destino. Os olhos, enganados, amarravam-me parvamente a uma matilha de rapazes tesos onde o único som que ouviam era o saltitar da bola. Lugar onde o silêncio era sempre penalizado, e o único grito de revolta permitido era o grito do golo, admitindo por momentos a confraternização dos corpos envoltos num mesmo objectivo. O sentimento falado era a finta dos companheiros, que no fim seriam humilhados pela derrota. Mas até os meus sonhos me atraiçoam; eu sou sempre o único derrotado.
Com o nascer da manhã, nasce também em mim a esperança de que haverá na vida apenas um dia em que eu seja recompensado. Encontrarei um lugar onde Júlio Dinis não era afinal um romântico, e os Serões da Província poderão ser partilhados em tertúlias citadinas e reescritos, e o silêncio do campo será apagado pela revolta de uma matilha de rapazes e raparigas ávidos de palavras.
Mas a esperança deu lugar ao realismo; o tempo sempre a caminhar ri-se por cada ano que passa. Ele sabe que a derrota apenas depende dele. Um dia, os sonhos já não terão as raízes da juventude e tomarão o mesmo destino das folhas: cairão das árvores cansadas do verão tórrido, e deixar-se-ão partir nos primeiros ventos de Outono sem resistirem. Não partirão enganadas. Souberam sempre que esse seria o seu destino, cumpriram a sua missão: Nasceram.
Também eu passei a acreditar que o tempo sempre soube do meu destino. Um dia também o vento me tentará levar. Eu não sou apenas uma folha, já tenho raízes; não será fácil a um qualquer Éolo, nem comandando os quatro ventos mais poderosos do universo me derrotará. Eu sou um resistente! Eu não me rendo. Lutarei até que as mãos, devoradas pela inutilidade, não possam mais suportar a dor da desonra.
O tempo passa como quem conta uma história; as noites repetem-se dia após dia, cobrem-me todos os dias pela janela onde eu acredito que ainda é possível ter um luar só para mim, e a estrela polar desenhe um caminho entre todas as estrelas do universo. Todos os dias olho, tantas vezes…, tantas vezes…. Mas o amanhecer é meu e, com os raios da alvorada, levanto muros de alegria, onde a esperança sobrevive e as sementes germinam, a água corre e o sol nunca escasseia. Não é o Éden! mas sim o meu paraíso feito com o empenho de mãos talhadas para sofrer. Apenas nas noites o muro cai.
Mas a vida tinha-me escolhido, e as mãos já não são as mesmas, e toda aquela POESIA que partilha o coração com as lembranças terminou. A dor passa a percorrer os braços inertes pelo sofrimento desaguando em dedos revoltosos. Nada mais me resta: apenas posso queimar todos os vestígios que o papel regista, o caminho percorrido já não permite voltar atrás.

Cansado, esgotado do homem que transportei, procuro a fé que a catequese me ensinou quando me enfeitiçava com todas aquelas histórias onde Moisés, de vara no, ar separava as águas do Mar Vermelho. Subo também eu a montanha; caem-me as primeiras lágrimas; acredito ainda que é possível encontrar as tábuas que Deus lhe entregou. Também eu podia ser merecedor de continuar, mas os tempos são outros.

No topo, olho o mundo que para mim nunca deixou de ser bonito; tanta coisa que a minha vista alcança e que eu amo! Tudo o que é importante para mim está lá e, já parado no precipício, espero que uma brisa me leve para junto dos Anjos.

Coluna Dos Deuses

2009-06-17T14:35:00.000+01:00

Na poesia mora a ilusão,
Tantas vezes erguida em colunas Jônicas,
Personificam sabedoria
E a força da beleza trabalhada a quatro voltas.
Em cada volta gira um sonho
Talhado para cada mente,
Mais ou menos traído
Em sonhos rendilhados
Dum passado desenhado
A esquadro e a compasso.
Giram as colunas,
Gira a esperança,
As quimeras? Esperam ainda
Por Deuses férteis.
Mas a alma do poeta
Continua deitada e chorosa
Aos pés elegantes da coluna,
E dos sonhos nunca esquecidos
Num chão
Nem sempre geométrico.
Lá no topo, a coluna toca o Olimpo
Espalhando sapiência para semideuses
Sentados aos lados dos Deuses.
Partilhavam dizeres e banquetes
Sacrificando a mitologia
Ao mundo dos mortais.
O poeta que cá em baixo agonia
Vestido da mesma dignidade,
Lamenta amarrado às colunas graníticas
Por não ser “aquilo” que os Deuses esperam.
Violado na alma
Pela culpa das letras
Declama em forma de remissão:
“Por aqui escreve-se assim,
Sem ilusão de algum dia escrever diferente.
Serei sempre um pequeno trovador
Ao cuidado dos humores dos Deuses
Mas nunca dos semideuses, morrerei por este lugar
Onde moram almas “impuras”.

PALAVRAS DO POETA

2009-06-15T12:22:00.000+01:00

Tenho dias que, sem saber escrever,
Arranjo um sonho para poder contar.
Dias que nada sou sem a utopia,
Daqueles que me impelem a escrever.
São os Mestres, os Poetas,
Donos na proficiência de domar letras;
Como seria se apenas eu escrevesse?
Seriam letras sozinhas, Chorosas,
Moribundas do desgosto,
E despidas de emoção da pureza das Ideias,
Letras privadas do contraste das cores.
E o amarelo, seria verde?
O florir dos campos
Seriam searas
Ceifadas em campos vazios de saber
Onde os pássaros voariam
Apenas baixinho…
E o poeta?
Poderia ele morrer?
Sozinho, entre palavras que nunca atracaram,
Palavras azedas, onde o pólen
Nunca voará.
Palavra que é palavra
Veste-se para ser ouvida,
Acarinhada, Açoitada,
Maltratada, Amada,
Riscada, desenhada,
Ou apenas um aceno
No coração de quem precisa.
Palavra honrada será sempre de todos,
Desde que traga com ela
O orgulho de Camões
A nós compete-nos apenas
Mantê-las Virtuosas e Belas.

SINTO MUITO

2009-06-12T18:59:00.001+01:00

Sempre que falo amarro as palavras com algemas,
A mentira vem a trote com a mudança.
Evoluímos,
Mudamos,
Envelhecemos o SABER.
Os outros não sentem a alma crescer,
Não sentem as dores da metamorfose interior,
E num dia somos girinos,
Logo de seguida
Somos mentirosos.
Esquecer o que sinto, não posso;
Seria morrer e
Enganar a própria mentira.
Posso morrer para quem me ouve
Esses... nunca entenderão.
A verdade que sou
No labirinto de sentir
A mentira.

EGO

2009-06-12T13:37:00.000+01:00

Perdi a sombra.
E agora?
Estarei só?
Ou apenas perdi a luz?
Na busca da alegoria
Voltarei a viver em caverna.
Se a sombra voltar,
Então…
Serei outra vez eu,
Alma racional,
Onde os olhos
A preto e branco
Nunca serão
Privados da verdade.

Traço um Desejo

2009-06-12T02:07:00.001+01:00

Há sempre um sopro nas madrugadas
Sente-se o suave deslizar...

É onde os sonhos interrompidos
Tomam forma
Em pequenos bocejos
No aconchego das estrelas
Aos nossos desejos

E dum sorriso
Voltará a nascer a paixão
De poder partilhar todos os instantes
Que soltaste dentro de mim

Neste caminho,

Que o destino traçou
Escreveremos a duas mãos
O Mundo…

Nelas traço o canto

Que me rouba um sonho trancado
Em nuvens de algodão
E elas sentem o meu corpo
Já tão cansado

Dueto: Dolores Marques e José Luís Lopes

Pai – Uma forma de perdão

2009-06-11T01:59:00.000+01:00

Pai,
Deixa-me falar contigo
Tenho umas coisas para te dizer;
Sei que podes não acreditar,
Mas com o tempo aprendi tanta coisa...
Irás perceber que estou mais velho.
Desta vez, vamos mesmo só conversar.
Juntos, arrastaremos o tempo,
Faremos desse tempo uma nova magia,
Devagar, arrumá-lo-emos de novo.
Verás então nos meus gestos um novo sentir
E, na partilha dum silêncio, tocarei novamente o teu rosto.

Calmamente, juntaremos de novo os nossos olhares,
Aquele que te neguei já no teu final,
Quando tive medo da minha dor
Esqueci que quem ia partir eras tu.
Mas desta vez, não perderei um só pestanejar,
Passaremos todo o dia a trocar lágrimas
Sabendo que cada uma encerra uma história.
Histórias que serão a tua eternidade,
Serão os teus sonhos pintados no rosto dos teus netos
O berço de uma vida que nos embalará para sempre.
Hoje… sei que não precisava de te dizer,
Mas foste sempre o MEU PAI.

No fim do dia,
No aconchego das tuas mãos,
Deixarei todos os meus pecados
Apagarei todas as palavras feridas.
Poderemos então em paz esperar pela barca,
Com o anoitecer descerraremos os olhos,
E com um beijo ver-te-ei partir.
Eu…ficarei a contemplar o céu
Poderei então terminar meu luto.
Continuarei a ouvir Charlie Haden & Pat Metheny.
Por fim, com os olhos em Deus renovo os meus votos de fé
Entregando-Lhe todo o meu passado de angústia e revolta,
E humildemente, já como Pai, peço-te que me voltes a dar a mão.

Dedico este poema a todos os pais e filhos que sofreram ou sofrem com a doença de Alzheimer - 17 de Março 1998 /2009

Loucos Desejos

2009-06-10T23:22:00.000+01:00

Mãos malditas com loucos desejos
não me fustigueis com o vosso olhar
que, em horas despidas e de sonhos cruéis
sois monstros multiplicados por mil,
silêncios parados de encontro ao nada.

Em cada dedo mora uma esperança,
em cada linha cavada uma sina apocalíptica,
dormem ruas ladeadas de luzes insólitas,
calçadas de sonhos perdidos e idiotas
onde o peregrino teima em andar.

Sonhos que escutam desespero em mudez.
Escutam? Sim..., o ruído de letras a nascer,
onde percorrem braços inertes de sofrimento,
partilham um coração que bate poesia
desaguam dor em dedos revoltosos.

Queria ter algibeiras que fossem prisões.
Deixar-vos agoniar com a falta do olhar,
pois sois mágoa parada num trilho de escrita
onde morrem as mãos vazias de saber

Deste inferno diz-me a voz da rua que dorme
em miradouro onde a beleza é o precipício;
se olhares..., se sentires…, se escutares…
talvez um dia…, quem sabe hoje até…

descobrirás, que se morre de ambição.

O Violino

2009-06-10T21:48:00.001+01:00

No tempo que nasci,

Encontrei apenas um VIOLINO.

Já envelhecido,

Apenas o distinguia como um “L”.

As notas eram de vento

No seu filamento, o som era puro,

Palavras sagradas voavam

Sobre mim…

Ensinavam-me tudo o que uma criança pode saber…

Assim cresci.

Um dia, o VIOLINO calou-se.

Aprendi a chorar,

Mas eu multipliquei-me.

A magia voltou,O VIOLINO voltou a tocar,

As notas ao princípio, eram apenas uma brisa.

Mas dia após dia, também elas voaram.

Elas e eles cresciam,Tanto esplendor…

Afinal, eu também tocava.

As minhas notas também voavam…

Descobri que criança é toda igual,

E eu também lá estava…Invisível.

Também as minhas iriam descobrir,

Que cada nota de nada vale…

Só juntas fazem milagres.

Fazem melodias,

Fazem famílias de notas,

Onde o som não é tudo.

Haverá dias, que o som se tornará apenas num toque,

E o amor será o seu guia

Onde apenas o belo tem som.

Mas eles crescem…

Cada dia são menos meus.

Como ensinar tudo?Falar dos Deuses?

Ulisses,

Ele também ouviu notas falsas,

Mas o mar ainda é o mesmo.

Mas “estes marinheiros” ,

São meus…Navegando em naus de BONDADE,

As cordas são notas da minha vida.

Passadas fio a fio com o saber do passado,

Experiências sempre entrelaçadas com o AMAR,

Serão elas capazes de resistir em continuar a navegar?

É tarde para mudar de oceano…

Resta-me que guardem o VIOLINO,

As notas continuam a ser de vento.

Serão sempre notas livres,

Terão lágrimas de SANGUE e SUOR,

Onde os “homens” que eu vi crescer,

Possam sem vergonha oferecê-las dizendo:

– São notas de família.

– São notas LIVRES e BELAS,

E de dentro do seu interior,

Todas as notas soarão a BELO.

Eu, poderei então colocar lá no alto uma cruz.

Também ela BELA,E com palavras BELAS deixo escrito:

- Aqui, viveu um VIOLINO…

Com ele, aprendi a chorar em silêncio,

Mas de dentro dele,

Saíram todas as palavras belas

Que transformaram gerações de palavra em palavra.

Hoje, poderei partir em paz.

Hoje tudo será BELO.